Was wir bräuchten, ein reinigendes Gewitter.
Ein leuchtendes Zucken in der stahlgrauen Decke und den erlösenden Schlag des folgenden Donners, Aufbruch der Schwüle und der immergleichen Fragen, Ausnahmezustand für eine Viertelstunde, spectaculum ad occulis.
Aber die Vögel zwitschern weiter und niemand sucht erwartungsvoll Deckung. Auch heute ist der Tag des Herrn noch nicht gekommen und die Bewegung auf allen Vieren, der beschwingte Kriechgang von uns Krüppeln und Sündern, wird weitergehen und voran(?)treiben.
Wuttke wird gerade zum Tatortkommissar und ich will nicht hinsehen. Es ist einer dieser verschissenen Sonntage, an denen ich nicht weiß, was ich will. Wenn man doch nur wissen könnte, was man wollen soll, was man wollen will. Ein Pendel ohne magnetischen Ausschlag, die Feldpfeile quälen sich von einem vagen inneren Zentrum aufgescheucht und wie ein unwilliger und trotziger Teenager gegängelt in alle Richtungen. Der all meine jugendlichen Ideale und Energien zerschmetternde Gedanke kommt in mir auf, dass ein zu großes Maß an Freiheit und Möglichkeiten in die Lethargie und die Unproduktivität, in die Fäulnis führt. Fettlebigkeit und Onanie. Äußerlicher wie geistiger Verfall und ich sehe einen Fettwanst im Bordell, wie er sich seinen kaum unter den Bauchringen hervorspitzenden Penis im Sitzen von einer peruanischen Nutte masturbieren lässt. Er grunzt als sich sein weiß-grünliches Ejakulat über ihre Hände ergießt und WELT WENDET SICH WEG (wie ich bei Heidegger las), obwohl das Seiende an dieser Stelle wahrlich nicht aufhört. Biologie setzt sich fort.
Dass der Mensch (und ich) die Knute braucht, dass er dann besser funktioniert, mehr leistet, aber sich auch selbst besser fühlt, weil er eine (sinnlose) Aufgabe, einen Tagesplan, Nöte und Termine hat, - ich sträube mich (pubertärer Weise) immer noch gegen diese Einsicht. Und wenn es doch wahr ist, nur ein weiterer wahrhaft triftiger Grund das Gesamtsystem, die Grundlagen des Lebens zu verabscheuen. Der Geist steht negativ zum Leben, habe ich gestern erst wieder sehr überzeugend dargelegt bekommen, und eigentlich wäre es nur folgerichtig, wenn unsere Spezies als der Vernunft fähig(?), alles daran setzte, alle technische Finesse und alle Intensität ihrer Durchsetzungskraft aufbrächte, diesen Ablauf in die Luft zu sprengen. Der Wunsch des Geistes, dass die Unterdrückung des Gedankens durch das Leben, seine ewige Beschränkung und Verhöhnung durch die Schranken des Materiellen, des biologisch und genetisch gegebenen, das tägliche An-der-Nase-herum-geführt-werden, gezuppelt und geschleift wie ein Tanzbär am im empfindlichen Fleisch versenkten Ring, dass diese ganze Farce einmal beendet werde – und zwar im großen Stil – ist ein Gedanke, der dieser Spezies alle Ehre macht.
Und wieder sehe ich Tausende kleine Mephistos, spitzbärtig und mit kleinen Brillen im scharfen Gesicht, aus den Zwischenräumen meiner Tastatur zu mir nach oben lugen.
Zum Abschluss etwas ganz anderes, was ich mir hab sagen lassen und was vielleicht genau so viel wiegt, oder gar in der Lächerlichkeit und Hilflosigkeit des davor gesagten noch viel schwerer:
„nothing else matters in this whole wide world/ when you’re in love with a Jersey girl”
(Tom Waits)
Zeit für flaschenweise klaren Suff
Billiges Spülmittelimitat hinunter die Kehlen
Wer hätte schon was zu verlieren?
Was du nicht vergessen kannst, schnürt sie nicht zu
Die Kehle.
Es öffnet stattdessen und die Namen deiner ungeborenen Kinder feiern ein Halleluja
Bei jedem Schluck.
In Russland säuft man Wodka mit Speck
Und das gemeinsame Brennen in der Kehle
Schafft Vertrauen zum Gegenüber in einer unterkühlten Welt
Die Männer saufen sich zu Tode auf dem Land und ihre Weiber geiern
Wenn ein Bus mit Fremden eintrifft
Nach Begattung hinter der nächsten Ecke
Denn, wann trifft man schon mal einen, der nach 12 noch clean ist oder auch nur will?
Ich glaube, die Männer kümmern sich nicht darum und lassen geschehen, denn ihr Nektar
Träuft in anderer Regelmäßigkeit und sie wissen gerade hier gilt:
No one gets outta here alive. Fesseln der Geburt/ Sozialisation/ Tradition.
Bloß erwischen sollte man sich nicht lassen, wie immer.
Aber Waits bricht aus der Winterkälte
Summt seicht und nimmt uns zur weich erleuchteten Bar next corner an die Hand
Ein Glas auf poliertem Holz, brauner flüssiger Schwung, angenehm warm
Doch genauso empty das Gefühl inside.
Nägelregen, wär meine Freude: einmal zusehen und wärs erkauft durch einen weiteren Schluck
Wie sie fallen und auf die Straße prasseln, Autos zerbeulen, Passanten in Unterschlüpfe springen
und Deckung suchen lassen, die Stadt dem kurzzeitigen Untergang weihend
Und ich danach, auf dem Weg Heim
Mit schiebenden Fußbewegungen
Den Nagelschnee zur Seite befördernd
Für einen Weg in die Nacht
