Aufzeichnungen eines Missvergnügten

Hallelujah

2012-01-25T01:23:00.000-08:00

the old man himself...

Leonard Cohen - Hallelujah (Official Music Video). Watch more top selected videos about: Leonard Cohen

feelin' robbed...

2011-11-05T16:17:00.000-07:00

ein wolkiger, kühler himmel hängt über stanford. hier ist man dergleichen nicht gewohnt. die stimmung rauscht bei gefühlter kälte und sonnenschein-entzug nahezu instantly gewaltig in die tiefe und der blues stellt sich ein. ich verkrieche mich geistig in einer provisorischen wellblechhütte und blicke auf schaukelnde blätter und äste vor der tür.

der ausspruch eines bekannten klappert mir dabei durchs gehirn. in offener und ungespielter empörung sagte er damals: 'everytime it rains in california i feel robbed'. und recht hat er, beraubt fühl ich mich, denn es gehört sich nicht, dass es hier kalt ist. abgeschafft werden sollten dergleichen tage oder aber ins alte europa verschickt... ;-)

was bleibt mir da für den rest des tages als zu sinieren oder aber mit herrn cave selbstvergessen eine tasse tee zu schlürfen:

alma / die seele

2011-10-14T17:42:00.000-07:00

alma

qualquer um tem seus íntimos pântanos, sim, pântanos adormecidos. É preciso não despertá-los. Mas certo acontecimentos acordam a lama do seu negro sono. Quando isso acontece a alma começa a exalar o tifo, a malária, e a paisagem apodrece.

die seele

ein jeder von uns hat seine geheimen moore, ja, seine schlafenden sümpfe. Und man soll sie ja nicht wecken. gewisse geschehnisse aber rütteln den schlamm auf aus seiner schwarzen selbstvergessenheit. wenn das passiert fängt die seele an thyphus und malaria aus zu dünsten und ihre umgebung verwest.

(nelson rodrigues)

der letzte ausweg oder: a minha alma canta...

2011-10-08T00:14:00.000-07:00

hey, brother, take another sip...

2011-10-08T00:07:00.000-07:00

to "booze my heart quiet" as beckett put it
another american beer with its fruity, so disturbing taste
won't do the work
lost in a wasteland
what does matter?
IPA india pale ale ist was ich in mich hineinschütte
und ich bin wahrlich nicht stolz darauf

vielleicht ist stolz etwas, das man sich erst ab einem bestimmten
verkommenheits- oder verkrustungsgrad leisten kann
jeden tag, jedoch, verzehre ich mich danach und kippe nach...
möge die welt ein ort der eintracht und des friedens werden
der menschlichen verständigungs, des glaubens an das gute und gerechte
oder mögen die jungs hier einfach besseren alk machen...

Die Postmoderne ist tot ...

2011-09-27T01:03:00.000-07:00

habe ich gelesen auf dem Flug. Ihr Untergang das Aufkommen des Internets. Dieses habe nämlich, so hieß es, die in der Kunst und in der Theorie abstrakt dargestellte / vorgestellte Situation materialisiert. Die eklektizistische Verfügbarkeit der verschiedensten Inhalte nun Realität, das Zusammenmixen dessen was, oder was nicht zusammen gehört allgegenwärtige Praxis und das Verschwinden jeden Glaubens an eine Substanz hinter den Bildern unser aller (täglich) Brot. Das Netz habe diese Kunst, diesen Ansatz, diesen Stoß obsolet gemacht, indem sie ihn verwirklichte. Die Postmoderne ist tot, denn wir leben sie alle – es lebe die Postmoderne!

the thrill is gone ...

2011-09-10T16:53:00.000-07:00

the thrill is gone ... or: have you got time for the blues?

in your room ...

2011-07-17T05:10:00.000-07:00

SB

2011-05-17T20:00:00.000-07:00

"He lay lapped in a beatitude of indolence that was smoother than oil and softer than a pumpkin, dead to the dark pangs of the sons of Adam, asking nothing of the insubordinate mind. He moved with the shades of the dead and the dead-born and the unborn and the never-to-be-born, in a Limbo purged of desire... If that is what is meant by going back into one's heart, could anything be better, in this world or the next? The mind, dim and hushed like a sick-room, like a chapelle ardente, thronged with shades; the mind at last its own asylum, disinterested, indifferent, its miserable erethisms and discriminations and futile sallies suppressed; the mind suddenly reprieved, ceasing to be an annex of the restless body, the glare of understanding switched off."

(Samuel Beckett, Dream of Fair to Middling Women)

kalifornischer gruß...

2011-04-17T19:32:00.000-07:00

Störung des Sinnzusammenhangs

Der Dramatiker Heiner Müller gratulierte zum Jubiläum der Volksbühne aus dem fernen Kalifornien

Lieber Frank Castorf, Johann Kresnik, Matthias Lilienthal, liebes Ensemble,

stöhnend unter der Last meines Versprechens, zum 80jährigen Bestehen der Volksbühne etwas aufzuschreiben, sitze ich in der Villa Aurora, einer Bibliothek von 23 000 Bänden mit Blick auf den Pazifik, umgeben von einer Zivilisation aus übelriechenden Duftstoffen, fastfood, (meine erste Futterallergie habe ich fast hinter mir), mehr oder weniger intelligenten Computern und lächelnden Idioten, HAPPINESS IS DUTY/GLÜCK IST PFLICHT; oder, wie mein Freund Bernd Böhmel aus Dresden nach seiner ersten Westreise diesen Zustand beschrieben hat: von Arschgeigen umzingelt. Mit jedem neuen Text, den ich lese, Literatur oder Zeitung, wächst der Widerstand meiner Schreibhand, rechts oder links macht keinen Unterschied, und es ist ein deutscher Reflex, den ich der kalifornischen Sonne nicht anlasten kann, gegen die trüben Signale, die von meinen maroden Gehirnwindungen ausgehn. MUTTER ICH KANN NICHT MEHR SINGEN / DIE WÜNSCHE DES HERZENS QUALMEN WIE LUNTE (Majakowski).

Nur meine alte Schreibmaschine, die ohne Gefühl und Verstand wiedergibt, was ich ihr eingebe, rettet mich vor dem Verstummen.

Theater, wenn es lebt, ist eine alte Schreibmaschine, wenn es gut ist, mit löchrigem Farbband, in den Löchern wohnt das Publikum, und manchmal kreischt es, dann freut sich die Kritik. Die Geschichte vom Lehrling im Kolonialwarenladen in Hamburg, der in das Faß mit dem Sauerkraut spuckt, und der Ladenhüter haut ihm eine Ohrfeige: es ist nicht wegen dem Sauerkraut, aber: was soll das, die Ohrfeige gilt der Angst wie dem Terrorismus, der Störung des Sinnzusammenhangs.

Theater, denen es nicht mehr gelingt, die Frage „Was soll das“ zu provozieren, werden mit Recht geschlossen. Ich bin froh, daß es die/eure Volksbühne gibt, so wie sie ist und hoffentlich noch eine Weile bleiben wird, ÜBER DEN GEWITTERN UND AM VORABEND DES TODES. Eure historische Leistung ist die Befreiung aus der programmierten Sinnschleife, in der die Stimme erstickt. Nach dem Einlaß in die Suppenküche des Kapitals: spuckt weiter in die Suppe am Vorabend des Todes und über den Gewittern. Der Weg ist nicht zu Ende, wenn das Ziel explodiert.

Mit kalifornischem Gruß

Heiner Müller

1994

nachtstück

2011-02-25T10:50:00.000-08:00

heut nacht begegnete mir ein anderer geselle

grau-schwarz und geringelten schwanzes

kiebitzt er um die ecke als ich

gedankenverloren und zigarillo-rauch umschwaded

gegen das gestänge lehne.

sein gesichtsausdruck zeugt von fehlender leidenschaft und interesse

aber wem wollte man das schon übelnehmen?

ich bin froh - wenn auch auf den boden der tatsachen zurückgestoßen

als er sich nach zehntelsekunden lustlosen inspizierens

wieder in die büsche schlägt.

mir bleibt der weg 'up'

zwei treppen ins himmelreich

'the only way is up, baby, for you and me-e-e now

the only way is up..'

in die leere meines konservendosen-studios

einem aschgrauen morgen harrend

nachtflug - voonocturno

2011-02-25T02:59:00.000-08:00

neste canto meu, tens um mundo que é só teu...

amazing...

2011-02-07T10:28:00.000-08:00

wow, da is mir was begegnet!!!

now really for inge:

falls das video nicht läuft, dann vielleicht hier.

this is not america ...

2011-02-07T10:21:00.000-08:00

encore für inge ...

my snug little world

2011-02-05T11:50:00.000-08:00

wiped out by a single blow
all the ridiculous attempts of organizing your life,
of setting up a structure that is supposed to last,
a future that can be kept in a cardboard-box.
looking back, it seems so absurd, all those efforts and
the tiny moments of philistine joy – actually, what a shame!

now once more tabula rasa, everything to be invented anew
all questions, and especially those that torture your mind the most,
to be raised again and again.
i am tired, so sick of all this.

a sunny new morning brings no relief, nor the cardinal’s tweet or
the astonishing play of shadows on the wall.
the ocean is not only far, but meaningless
all motion vanity.

it would be time to read seneca again or this ominous
persian wise man, Omar Khayyam, that Pessoa is talkin about
but I have no time and even reading does not make any sense.
instead these turning turbulences of violent emptiness in my head, pressing against the inside of my skull, trembling to burst out
into the outside world and to dash everything on it’s way.

it gets better at night
when the light is gone and darkness lays itself upon the world
like cold poultice on the eyes of a feverish man.
six more hours, seven more hours till the sun sets…

hallelujah ...

2011-01-15T02:08:00.000-08:00

das schloss des glücks // o palácio da ventura

2011-01-14T20:28:00.000-08:00

das schloss des glücks

mir träumt ich sei ein fahrender ritter
durch wüsten und sonnenglut, dunkle nacht
ziehe ich, paladin der liebe, auf der suche
nach dem sagenhaften schloss des glücks.

der ohnmacht schon nah, erschöpft und schwankend,
zerbrochen das schwert und zerschlagen meine rüstung
erblicke ich es plötzlich, in seiner leuchtenden
pracht und unermesslichen schönheit.

mit harten schlägen schmettere ich gegen das tor und rufe:
ich bin es, der verstoßene, der zurückgelassene...
öffne dich, goldenes tor, vor der schmach meines leides!

da öffnet sich knarrend das goldene tor
ich trete ein, doch drinnen empfängt mich nur
schweigen und unendliche nacht.

(nach antero de quental: o palácio da ventura)

O Palácio da Ventura

Sonho que sou um cavaleiro andante.
Por desertos, sóis, por noite escura,
Paladino do amor, busco anelante
O palácio encantado da Ventura!

Mas já desmaio, exausto e vacilante,
Quebrada a espada já, rota a armadura...
E eis que súbito o avisto, fulgurante
Na sua pompa e aérea formosura!

Com grandes golpes bato à porta e brado:
Eu sou o Vagabundo, o Deserdado...
Abri-vos, porta d´ouro, ante meus ais!

Abrem-se as portas d´ouro, com fragor...
Mas dentro encontro só, cheio de dor,
Silêncio e escuridão - e nada mais!

(Antero de Quental, O Palácio da Ventura)

versöhnliches zum jahresabschluss ...

2010-12-31T21:10:00.000-08:00

spuren im schnee

2010-12-27T15:42:00.000-08:00

berlin versinkt im schnee, bedeckt sich mit einer dumpfen, weissen haube und ich laufe im kreis. verfolge meine spuren im glitzer-puder und kann nicht mal darüber erschrecken, dass ich die gleichen pfade seit jahren ablaufe, immer und immer wieder. das einstiege gefühl des entsetzens über diese einsicht ist der haltung eines verlassenen gartenmöbels unter 15cm puderschnee gewichen. auf den armlehnen kommt eigentlich gar nichts von der aussenwelt mehr an. es geht weiter, immer weiter, ohne ziel, ohne hoffnung, mit den immergleichen psychologischen lächerlichkeiten und den krisen eines mit 32 jahren mittlerweile doch wirklich etwas spät pubertierenden.

wie mag sich diese welt der erwachsenen wohl anfühlen? die, in der man verantwortung übernimmt? die, in der man eine frau gefunden hat, einen partner? zur aufzucht von neuen problemfällen und "shattered hopes" am laufenden band? diejenige, in welche die realität einbricht, ständig und ungefragt? die, in der man eine ehrbare persönlichkeit geworden ist, jemand auf dem diese gesellschaft fußt (in jedem sinne des wortes)? die, in der mein peter-pan-leibchen zu klein geworden ist, das an allen ecken und enden spannt und zwickt und reisst? (man müsste zeichnen können: einen fettwanstigen, versoffenen, unrasierten peter pan, dem die wanne aus dem hemdchem birst, während er im rindstein liegt) die, in der man einer sinnvollen tätigkeit nachgeht, einer die etwas bringt? die, in der einem keine frage mehr die betretenheits- und schamesröte zumindest auf die innenseite der gesichtshaut zaubert, entweder weil sie nicht gefragt oder nicht beantwortet wird? die, in der leben einen sinn hat? die, in der meine schuhe nebeneinanderstehen und mein köfferchen und in der ich einen kuss bekomme, bevor ich gehe? die, in der man auf mich zählt und meine steuern eintreibt? die, in der ich zum wandschrank rüberschlender, um mir einen schluck rum einzugiessen oder einen bourbon, der mich erfrischt und mir durch den rest des tages hilft? die, in der ich wichtige entscheidungen treffe und zu ihnen stehe? die, in der ich es aufgebe, sinnlose und unwichtige texte zu schreiben??

the stink of human sin ...

2010-12-21T06:10:00.000-08:00

Christina the Astonishing

Christina the Astonishing
Lived a long time ago
She was stricken with a seizure
At the age of twenty-two
They took her body in a coffin
To a tiny church in Liege
Where she sprang up from the coffin
Just after the Agnus Dei
She soared up to the rafters
Perched on a beam up there
Cried "The stink of human sin
Is more than I can bear"
And I cried oh, oh, oh...

Christina the Astonishing
Was the most astonishing of all
She prayed balanced on a hurdle
Or curled up into a ball
She fled to remote places
Climbed towers and trees and walls
To escape the stench of human corruption
Into an oven she did crawl
And I cried oh, oh, oh...

O Christina the Astonishing
Behaved in a terrifying way
She would run wildly through the streets
Jump in the river and swim away
O Christina the Astonishing
Behaved in terrifying manner
Died at the age of seventy-four
In the convent of St Anna
And I cried oh, oh, oh...

(nick cave, christina the astonishing)

personal catastrophes

2010-12-06T01:09:00.001-08:00

"The loss of my father created in my life a vacuum, a space in which my words began to float and collect and find their purpose. The great W.H. Auden said 'the so-called traumatic experience is not an accident, but the opportunity for which the child has been patiently waiting - had it not occurred, it would have found another - in oder that its life become a serious matter.' The death of my father was the 'traumatic experience' Auden talks about which left the hole for God to fill. How beautiful the notion that we create our own personal catastrophes and that it is the creative forces within us that are instrumental in doing this. Here our creative impulses lie in ambush at the side of our lives, ready to leap forth and kick holes in it - holes through which inspiration can rise. We each have our need to create, and sorrow itself is a creative act."

(nick cave, the secret life of the love song)

heidegger-bashing

2010-11-03T01:45:00.000-07:00

"Wenn aber das Seyn Anfang ist und alles Anfängliche ihm gehört, und wenn der Anfang zu seiner Herkunftlosigkeit aus je einem Seienden ab-gründet, wenn er in solcher Er-eignung des Her-vorkommens des vordem-losen Seienden keine Verursachung schafft und das Seyn des Wirkens sich enthält, wenn die Ab-gründung sich verbirgt und die Verbergung die Verschwiegenheit in das Seyn zurücklegt, wie mag dann ein Name das Seyn zu sagen? Jeder Name, auch 'Seyn', hat die Verschwiegenheit gebrochen. So scheint es. Und dennoch birgt das Wissen des Anfangs noch dies, daß das Wort aus der Verschweigung west und das wesentliche Sagen inständet in der Stille des Seyns: daß das Seyn istet das Seyn."

(matin heidegger, zum wesen der sprache und zur frage nach der kunst)

muss man dazu noch was sagen???

hinzu zu fügen ist nur noch der lieblings-heidegger meines freundes k., der übringes auch zu einem meiner all time favorites zu werden scheint und den man sich durchaus auf der zunge zergehen lassen sollte:

"Das Nichts nichtet unausgesetzt."

ganz in diesem sinne:

gute nacht!

ain't no sunshine...

2010-11-01T03:58:00.000-07:00

129

2010-10-27T02:32:00.000-07:00

Th' expense of spirit in a waste of shame
Is lust in action; and till action, lust
Is perjured, murderous, bloody, full of blame,
Savage, extreme, rude, cruel, not to trust;
Enjoyed no sooner but despised straight:
Past reason hunted; and no sooner had,
Past reason hated, as a swallowed bait,
On purpose laid to make the taker mad:
Mad in pursuit, and in possession so;
Had, having, and in quest to have, extreme;
A bliss in proof, and proved, a very woe;
Before a joy proposed; behind, a dream.

All this the world well knows; yet none knows well
To shun the heaven that leads men to this hell.

(william shakespeare, sonnet 129)

ehrenrettung

2010-10-08T02:06:00.000-07:00

"In diesem Sinne hat der dionysische Mensch Aehnlichkeit mit Hamlet: beide haben einmal einen wahren Blick in das Wesen der Dinge gethan, sie haben erkannt, und es ekelt sie zu handeln; denn ihre Handlung kann nichts am ewigen Wesen der Dinge ändern, sie empfinden es als lächerlich oder schmachvoll, dass ihnen zugemuthet wird, die Welt, die aus den Fugen ist, wieder einzurichten. Die Erkenntnis tödtet das Handeln, zum Handeln gehört das Umschleiertsein durch die Illusion - das ist die Hamletlehre, nicht jene wohlfeile Weisheit von Hans dem Träumer, der aus zu viel Reflexion, gleichsam aus einem Überschuss von Möglichkeiten nicht zum Handeln kommt; nicht das Reflectiren, nein! - die wahre Erkenntniss, der Einblick in die grauenhafte Wahrheit überwiegt jedes zum Handeln antreibende Motiv, bei Hamlet sowohl als bei dem dionysischen Menschen."

(friedrich nietzsche, die geburt der tragödie)

"man kann nicht immer traurig sein, dafür ist die welt zu schön..."

2010-10-01T01:37:00.000-07:00

diesen satz sagte mir meine mutter heute durchs telefon. sie sah dabei aus dem fenster ihrer wohnung, aus meinem alten zimmer hinaus, daheim. ich habe den ausblick vor augen, den sie vor sich hatte. ein weiter himmel aus dem 9. stock, ein beträchtlicher ausschnitt des unergründlichen blau und erst darunter, fast nebensächlich ein dunkles, ausladendes dreieck aus mietswohnungen. oft habe ich, wie sie, von dort aus gen norden geschaut, leichte weiße schleier am horizont, und in der mitte des dreiecks das tiefe dunkel eines hofes, der durch einige hohe, alte bäume eine vitale und zugleich unheimliche dimension bekam. hier sammeln sich jedes jahr im herbst die stare in großen schwärmen, bevor der zug nach süden beginnt und die bewegung dieser hundertköpfigen, ballförmigen geschwader nach rechts, links, um ausrichtung bemüht im chaos, evoziert in mir noch jetzt das schwingen einer gigantischen fahne, die das symbol des aufbruchs und verlassens durch den himmel zieht.

"man kann nicht immer traurig sein, dafür ist die welt zu schön", sagt sie und mein wissen darum, dass sie recht hat, vermischt sich unweigerlich mit der schwarzen galle meines gewissens, da ich nicht anders kann, als das plebeische dieser aussage festzustellen. es ist der immerwährende versuch des armen und gebeutelten, sein leben schön zu finden, trotz aller wiedrigkeiten und aller last. trotz aller armseligkeit, trotz aller ungerechtigkeit, trotz all des hasses und der nutzlosigkeit und: trotz der endlichkeit des schönen.
schopenhauer würde wohl vom 'willen' reden, ich gehe mit nietzsche und spreche von der 'natur', die hier ihre so oft unbemerkte, doch unerbittliche knechthaft ausübt. in ihrem sinne, dem sinne des weitermachens, weiterlebens, fortpflanzens und gutheißens wird der moment auserkoren und emporgehoben zu einem loblied auf die schönheit dieses zarten augenblicks, allem aber zum trotz.

so schaue ich also mit ihr in das blau, das nun schon elemente von gelb und weiss enthält und bald schon dunkler, tiefer werden wird, wenn die sonne über berlin verschwindet. sie sagt, "eigentlich möchte ich noch gar nicht 67 sein" und diese mischung aus erschlagender wahrheit und naivität ist entwaffnend und wahrscheinlich auch so gedacht.
die plattenbaumauern unserer welt schränken weder herz noch fantasie dermaßen ein, dass nicht ab und an ein ausblick bliebe, zumindest ein vermeintlicher und kurzer.

we can build our dungeons in the air and sit and cry the blues,
we can stumble across this world with nails hammered through our shoes
we can join that troubled chorus and critizise and accuse
it don't matter much, no
cause we've got nothing much to lose,
but this wonderful world...
and if you find it
it's a wonderful world

ich habe aus meinem herzen eine mördergrube gemacht, wohl war, und ein bad aus kaltem stahl. an ein kleines abkühlbecken in einer ranzigen saunaanlage muss ich dabei denken, auch jetzt, wo ich in gesetztem ton meiner mutter gut zurede, alles im griff zu haben vorgebe - zumindest soweit es geht - und nicht (mehr) klage, worüber auch immer. was nützt es auch alles? der morgige tag wird sonnenschein bringen und palmengrün auf terracottafarbenem sand. die kommenden schläge des lebens liegen wahrscheinlich schon abgezählt bereit und es ist nur die frage, wann sie einsetzen und nicht ob. und ob ich ihnen mit senecas gesetztem spaziergang am strand seines exiles oder mit der verzerrten fratze eines dionysischen leidens zu begegnen versuche, bleibt letztlich einerlei.
einzig vergessen scheint mir eine lösung zu sein und die lotusphagen, von denen benn berichtet, die von der besagten pflanze essen und im vergessen leben, müssen wohl die glücklichsten menschen gewesen sein?

westwärts 2

2010-09-12T21:44:00.000-07:00

wieder
weiter westwärts...

über wasser, land, geplatzte gasleitungen
und umringt von britischen boulevardzeilen
die den sittenverfall an der escort-affäre "rooney" festmachen:
junge mittelklasse-mädels geben sich für geld und aufmerksamkeit
der fussballelite und ihrem schweinsgesichtigen mittelstürmer hin.
interviews und abbite der eltern, freunde und politiker empört
angeblich beschämt fragt sich das schwarze weiss der öffentlichen meinung
ob so die verehrte nation noch bestehen kann.

zwischen den endlosen stunden verschieben die zeitzonen und die welten
etwas legt sich ab, was doch nie hinter sich zu lassen ist und
eine neue brille steht mir gut.
weder zeit für lamentieren noch für euphorie
weiterstolpern
später interpretiert man vielleicht es könnte ein weg gewesen sein...

where have all those flowers gone? ...

2009-12-27T22:18:00.000-08:00

where have all those flowers gone?
long time passin'
i keep on asking...

(beinahe massive attack)

relations between things...

2009-11-20T19:09:00.000-08:00

">>Relations between things are more important than things themselves.<<

Or, as some soul singer says,

>>It ain't the meat; it's the motion.<<"

(gefunden irgendwo in einem buchstabenhaufen zu ezra pound; schändlich, dass der 'soul singer' nicht benannt wurde, ihm gebührt der ganze ruhm...)

nachtrag

2009-11-08T21:31:00.000-08:00

brinkmanns blumengruß...

wiedermal astern ...

2009-10-20T21:00:00.000-07:00

wiedermal astern ...

verdammt ich werde sie nicht los. wie tief sie sich schon in mein unterbewußtsein hineingedrängt haben - bemerkenswert! gestern laufe ich am eingang eines supermarktes vorbei und zucke schreckartig zusammen, als sich vor mir ein stapel dieser pflanzen im sparsonderangebot auftürmt. sofort die unumstößliche gewißheit: astern! es ist soweit, astern...

normaler weise begegnen einem pflanzen und blumen hier ja nicht so besonders oft und wenn man sie sieht, haben sie meist etwas künstliches, sehr käufliches, doch wahrscheinlich war ich gerade deshalb so verängstigt, weil ich feststellen musste, dass es sie auch hier gibt und sie mich so schamlos auf offener straße anstarren. astern.

es waren auch wieder die dunkelhelllilanen des dr benn dabei; an sie muss ich denken und an die ersoffene brust des bierfahrers, aber vielleicht noch mehr an die kühllbaue einsamkeit, die sich einstellt, wenn die astern blühen und im stadtbild zu sehen sind. die luft schneidet ob der grade, die ihr zu fehlen beginnen und man weiss, dass für einen weiteren winter niemand wartet - und keiner von uns glaubt mehr an langes briefeschreiben wie einst rainer maria. also auch hier in der neuen welt: astern.

"willkommen in der blumensprache" - einer von brinkmanns schlägen ins gesicht dieser häßlichen gegenwart, die immer noch die gleiche ist, diesesmal aber nicht sarkastisch gemeint. per zufall nämlich nahm ich zur kenntnis, dass die aster in diesem zusammenhang eine bedeutung trägt, die mir noch nicht bewusst war:
astern = du bist mir nicht treu.

so genau wollte man es vielleicht gar nicht wissen oder ausdrücken, in jedem fall sollte man sich aber genauer überlegen, wem man diese blume schenkt und ob man sie sich ans revers heftet. es kommt mir jedenfalls vor, als ob ich sie schon immer mit mir herum trage und ich frage mich, ob ich damit wohl mehr sagen wollte?
und der dr benn??

mir ist mal wieder klar geworden ...

2009-10-18T21:09:00.000-07:00

mir ist mal wieder klar geworden, dass ich adorno nicht mag. ich lasse diese urteil durchaus in seiner einfältigkeit, allgemeinheit und ungerechtigkeit hier stehen, denn es handelt sich weniger um ein missfallen an seiner theorie als um einen aufruhr gegen seinen gestus, vielleicht seine persönlichkeit.
zu verschiedenen zeiten habe ich verschiedene texte von im angefangen zu lesen und immer wieder festgestellt, dass sie mich in ihrem kern unsäglich langweilen, wenn nicht sogar abstoßen. sowas von einem eindeutig als 'großem' philosophen anerkannten zu sagen, ist natürlich gewagt, bis halsbrecherisch, aber was soll ich machen? soll ich lügen?? oder die passage auslassen???
zu meiner entschuldigung mag ich auf mein unwissen hinweisen und anführen, dass ich die 'dialektik' noch nicht gelesen habe - sicherlich ein großartiges werk - ich bezweifle aber auch, dass ich es jemals tun werde. es ist, wie gesagt, schon der gestus der mich abstößt und der mich unweigerlich an den deutschen kleinbürger erinnert. verstoßener kleinbürgergeist, der sich furchtsam hinter marxistisch-dialektischem vokabular verbarrikadiert, allerweilen 'die gesellschaft' und das 'allgemeine' als mir vollkommen unklare meta-instanzen heranzieht und durchgehend lamentiert. zu recht das schreckbild des zaudernden und niemals zu potte kommenden intellektuellen. alles defensiv, alles rückzugsgefechte und ein vorwurfsvoller grundtenor gegenüber allen und allem.

na ja, soweit so schlecht.. eine sache wollte ich jedoch trotzdem zitieren, obwohl mir auch hier ein stachel stecken bleibt und das zitat nicht wirklich gut ist, sondern nur etwas anreißt, was man besser, impulsiver, expressiver, pointierter hätte schreiben können, wenn man die fähigkeit oder den mut dazu gehabt hätte. but still:

"Darin aber kommt des Verhältnis zu Menschen dem ästhetischen gleich. Der Vorwurf, daß einer nichts gebe, ist jämmerlich. Ward die Beziehung steril, soll man sie lösen. Dem aber, der daran festhält und doch klagt, geht allemal das Organ des Empfangens ab: Phantasie. Beide müssen etwas geben, Glück als das gerade nicht Tauschbare, nicht Klagbare, aber solches Geben ist untrennbar von dem Nehmen. Es ist aus, wenn den anderen nicht mehr erreicht, was man für ihn findet. Keine Liebe, die nicht Echo wäre."

(th. w. adorno, minima moralia, unbestellbar)

zwei bemerkungen dazu:

1.) meine unzufriedenheit mit diesem zitat kommt vielleicht daher, dass adorno die elemente, die man meines erachtes künstlerisch-gedanklich ausgestalten könnte und sollte, vollkommen emotionslos und uninspiriert übergeht. sicher 'soll' man eine beziehung lösen, wenn sie "steril" geworden ist, aber genau hierdrin liegt doch die crux. darin, dass genau jenes ein menschliches problem ist oder werden kann, das bis in die tiefsten emotionen, auswüchse und internen oder externen gewaltakte hineinführen kann. genau hier finden sich die (sinnlosen?) widersprüche, die es näher zu beschreiben gälte und die das leben in die hölle oder ad absurdum führen ("hell is the others" - satre). also, wiedermal an der wunde vorbeigeschrieben...

2.) die phantasie als das "organ des empfangens"? was ist denn das für ein blödsinn?? und dazu in der von ihm beschriebenen situation: demjenigen, der zu wenig liebe empfängt, geht die phantasie ab?? soll er sich die zuneigung einfach vorstellen und dann läuft it?!? mal im ernst, ich nehme ganz stark an, dass ich hier falsch gelesen haben muss, aber sonst ist es definitiv quatsch!

ich frage mich, ob meine beziehung zu t.w.a. noch irgendwann mal besser werden könnte. die zeichen stehen schlecht...

traum

2009-10-13T20:04:00.000-07:00

"india song" uebertoent meine gedanken
samtweiche anschlaege auf dem piano der madame stretter
auswege gibt es keine und das exil kann kalkutta
oder genauso little compton sein
es bleibt die uebelkeit der akteure
drappiert unter feinstem zwirn oder intellektueller pose
wie ein schwerer sommerregen laesst sich die frage "wozu"
auf jede regung nieder und
erwartet keine antwort

draussen streunern bettler und neger schlagen sich die koepfe ein
es hiess, er habe sie niedergeschossen wie die tiere
aus dem obergeschoss seines hauses
doch der zug seiner mundwinkel verraet einen abgrund des leides
hilft jemand diesem mann?

ich gehe in den traum und erwarte mein schauspiel
wer glaubt an katharsis auf dieser welt??
all the sinners saints and the guy next door a man of wealth and taste
keine antworten, keine fragen
die produktion von worten eine sinnlose ausrede
fuer den leerlauf dieser eingesperrten muskelzuckungen
unter meiner haut

(india song by raoul verez, mp3 download)

ich traf ...

2009-10-04T22:16:00.000-07:00

ich traf ein stinktier gestern nacht auf meinem weg heim. suchend und schnüffelnd huschte es an mir vorbei, getrieben von der trüffelschwein-suche nach den brocken dieser welt. ich fand mich gut getroffen im antlitz meines tierischen gesellen und zog beschwingt davon in die dunkelheit. bekanntlich bringt erst der nächste morgen das unbehagen und die schwere dieser lächerlichen welt.

vorgeschichte

2009-09-26T16:56:00.000-07:00

"I had bought my ticket and was waiting for the LA bus when all of a sudden I saw the cutest little Mexican girl in slacks come cutting across my sight. She was in one of the buses that had just pulled in with a big sigh of airbrakes; it was discharging passengers for a rest stop. Her breasts stuck out straight and true; her little flanks looked delicious; her hair was long and lustrous black; and her eyes were great blue things with timidities inside. I wished I was on her bus. A pain stabbed my heart, as it did every time I saw a girl I loved who was going the opposite direction in this too big world. The announcer called the LA bus."

(jack kerouac, on the road)

rueckblick

2009-09-26T16:42:00.000-07:00

"Terry [Teressa] brought my breakfast. I had my canvas bag all packed and ready to go to New York, as soon as I picked up my money in Sabinal. I knew it was waiting there for me now. I told Terry I was leaving. She had been thinking about it all night and was resigned to it. Emotionlessly she kissed me in the vineyard and walked off down the row. We turned at a dozen paces, for love is a duel, and looked at each other for the last time."

(jack kerouac, on the road)

mariza

2009-09-20T21:10:00.000-07:00

somebody asked me, why portugal

an answer

wahrheit oder pflicht ?

2009-09-20T20:54:00.000-07:00

ich habe in freuds analyse der melancholie reingeschaut und ein hübsches zitat gefunden. selbst wer die wahrheit sagt, ist krank - üble aussichten... ;-)

"In einigen anderen Selbstanklagen scheint er [der an melancholie erkrankte] uns gleichfalls recht zu haben und die Wahrheit nur schärfer zu erfassen als andere, die nicht melancholisch sind. Wenn er sich in gesteigerter Selbstkritik als kleinlichen, egoistischen, unaufrichtigen, unselbstständigen Menschen schildert, der nur immer bestrebt war, die Schwächen seines Wesens zu verbergen, so mag er sich unseres Wissens der Selbsterkenntnis ziemlich angenähert haben, und wir fragen uns nur, warum man erst krank werden muß, um socher Wahrheit zugänglich zu sein. Denn es leidet keinen Zweifel, wer eine solche Selbsteinschätzung gefunden hat und sie vor anderen äußert - eine Einschätzung, wie sie Prinz Hamlet für sich und alle anderen äußert -, der ist krank, ob er nun die Wahrheit sagt oder sich mehr oder weniger unrecht tut."

(Sigmund Freud, Trauer und Melancholie)

die ersten eindrücke aus der neuen welt ...

2009-09-06T19:17:00.000-07:00

die ersten eindrücke aus der neuen welt:

ich fliege - westwärts - und die zeitungen berichten mir von einem neuen land. ich erinnere einen cartoon, den ich gerne ausgeschnitten und eingescant hätte, leider habe ich ihn vergessen. heften blieb eine klatsch-crime- und society-story aus us today. irgend ein sternchen wurde brutal umgebracht. der big-brother-halbstern, der für 2 monaten ihr ehemann war, befand sich seit dem auf der flucht und wurde just einen tag vor meiner reise tot in seinem hotelzimmer aufgefunden. erhangen, selbstmord; so jedenfalls der artikel.
besonders unerwartet, neu und bezeichnend war an der ganzen geschichte nicht, dass sich dahinter höchstwahrscheinlich ein mord aus monetären, möglicher weise emotionalen gründen verbergen möge, sondern ein relativ beiläufiges detail: dem opfer wurden nach der vollbrachten tat vom täter die finger und zehen entfernt, wahrscheinlich um eine identifikation zu verhindern, und jenes impliziert wiederum, dass sich der mörder mit dem kopf der frau wohl auch etwas hat einfallen lassen (ich frage mich die ganze zeit, was er wohl mit den zähnen und dem gebiß angestellt haben mag, die ja gewöhnlich in dergleichen fällen ganz besonders aussagekräftig sind...). identifiziert wurde die tote aber letztlich doch und das über die registrationsnummern ihrer brustimplantate - welcome to america!

when it all turns wrong ... (nachtrag)

2009-08-16T14:27:00.000-07:00

when it all turns wrong ...

ein bemerkenswerter moment - when it all turns wrong. der umschlagspunkt von gut zu böse oder schlecht, die scheidegrenze zwischen wunderschön oder zumindest 'erträglich' zu nervig und nicht mehr auszuhalten, der tropfen, den die kohäsionskraft nicht mehr halten kann. was vorher interessant war oder angenehm, sehnsucht oder 'liebe', wird zur last, alles wird umdefiniert, neu ausgerichtet, anders gedeutet. ich glaube, es gibt ihn, diesen punkt - when it all turns wrong. es mögen vielleicht auch mehrer punkte sein und etwas über die zeit verteilt, aber grundsätzlich ist er da, ist vielleicht sogar festzumachen, liegt da wie ein schwarzes loch in unserem leben und unserem gedächtnis. wann war dieser moment? wann hast du, wann habe ich umdefiniert, mir eine neue schablone zurecht gelegt?? danach betrachtet man die alte schablone mit kopfschütteln, ist erstaunt, wie man sich selbst derart entwerfen und aushalten konnte, was für situationen man zurecht gerückt hat, damit 'es' passt. immer wieder aufs neue und beim nächsten mal wird es nicht anders sein: wieder akzeptieren - sich und andere - wieder bestätigen, informationen in rastern verorten und sie den 'eigenen' vorstellungen so anpassen, dass ein rundes, ein ertragbares bild daraus wird.

when it all turns wrong - ein grausamer moment, ein absterben, eigentlich eher ein mutwilliges abtöten (es hat etwas aktives, man tötet entweder einen teil von sich, oder einen teil des anderen in sich); es hat etwas sehr gewaltsames. lächerlich an diesem leben ist, dass man nie davonkommt. die geister rufen einem nach, verfolgen dich und immer wieder treten die gleichen und alten fragen auf. ein wunderbares beispiel, nahezu ein 'beweis' für meinen zweifel an der willensfreiheit sind diese momente. als ob ich entscheiden und bestimmen könnte, wann mich meine geister heimsuchen, wann ich wieder und wieder anfange die situationen und argumentationen in meinem kopf durchzugehen, die doch alle vergebens sind, nie wieder ausgesprochen werden und in keinstem falle etwas ändern könnten. es ist ein leerlaufen von lebensenergie, dass immer wieder in die verlorenen episoden, die verlassenen menschen hineinsteigt und den dialog mit den 'toten' aufnimmt. lächerlich ist man, weil der kampf mit den eigenen toten nie zu gewinnen ist, man ihn jedoch immer wieder aufnimmt, ihn aufnehmen muss.
es wird eine schöne, es wird eine utopische zeit sein, wenn sie eines tages wirklich nicht mehr auftreten, die schlechten, selbstgemachten schauspieler und ausgedachten dialoge, die mein gehirn zermartern. ich weiss nicht, ob sie mit dem altern kommen wird, dem abschwächen der sexuellen antriebe, dem verkalken meiner aterien, oder ob sie erst aufscheint, wenn dieser gesamte organismus seine biologische tätigkeit beendet, doch ich weiss, dass ich mich sehr darauf freue. es wird eine befreiende leere sein und ich werde hinaustreten als ob ich auf schwarzen sternbahnen laufen könnte, ohne schwere, nur sein.
bis dahin werde ich noch etwas blödsinn auf meinen blog schreiben und heute mit ickarus' enthusiasmus zu bett gehen.

ps: schön übrigens auch der hinweis auf diese kurzlebigen, in sich selbst ersterbenden momente, in denen man vermeint zu glauben, dass diese welt kein ende habe:
all this world aint got no end - und wir alle wissen es besser...

when it all turns wrong ...

2009-08-14T15:46:00.000-07:00

when it all turns wrong
there's no fault but mine

(sky and sand, ickarus)

dichter und die frauenwelt II

2009-08-04T07:35:00.000-07:00

antónio lobo antunes zum thema:

"Eine intelligente Frau zu vergessen kostet eine unabsehbare Anzahl dummer Frauen".

und wo ich gerade bei antunes bin, eine passage unabhängig(?) vom thema:

"Wenn ich mich frage, was ich aus meinem Leben gemacht habe, sollte ich eigentlich fragen, was ich aus dem Leben der anderen gemacht habe. Da ich nur Frieden finde, wenn ich mit mir selber im Krieg stehe, habe ich ihnen sicher weder Sicherheit noch Glück gebracht. Und es ist auch nicht einfach, die Frau eines Mannes oder Tochter eines Vaters zu sein, der Romansteinchen auf den Boden streut, um sich auf dem Weg zurück nicht zu verlaufen, wo mich diejenigen erwarten, die mich lieben, während ich in der Ferne immer kleiner werde, bis ich an einer Biegung des Weges verschwinde, immer weiter Bücher aus den Taschen werfe, die ich nicht wiederfinden werde."

(beides in: buch der chroniken)

dichter und die frauenwelt

2009-08-03T14:21:00.000-07:00

zuerst kunert über heine bzw. dessen frau:

"Er [Beethoven] hätte ja auch eine bürgerliche Damen heiraten können, denn wer die Ehe benötigt, der heiratet auch die schlimmste und dümmste Schlampe; der heiratet, wie Heinrich Heine, eine Frau, die weder seine Gedichte lesen kann noch überhaupt in der Lage ist, sich vorzustellen, was ihr Henri da eigentlich am Schreibtisch treibt."

so viel gehässigkeit ist für kunert eigentlich untypisch, jedenfalls habe ich ihn in meiner bisherigen lektüre kaum derart erlebt - das scheint mir auf irgendwelche tieferen animositäten zu verweisen, ich weiß aber noch nicht welche...

der liebe heiner ist natürlich in dieser eichtung auch immer wieder für einen knüller gut und deswegen soll er hier auch gleich im anschluss zitiert werden:

zu seinem "frauengeschmack" von der wochenpost befragt, antwortet er, er habe immer "eine Sehnsucht nach der dummen Frau" gehabt. auf die irritierte zwischenfrage: warum? "Das ist einfach das Bedürfnis, sich von der eigenen Intelligenz zu erholen."

ein echter brüller, ne? ich weiß, dass ich das jetzt kommentieren sollte, und es wäre es wert, doch ich robbe mich erst langsam wieder ans schreiben heran. so lange müssen die schnipsel für sich selbst stehen und ich überleg mir derweil was zum thema...

der sommer hängt in der luft wie ein totes blatt ...

2009-07-26T05:48:00.000-07:00

der sommer hängt in der luft wie ein totes blatt.

es überrascht mich jedes jahr wieder, dass er so zörgerlich und tröpfelnd herankommt – oft verbunden mit herrlichen vorausdeutungen seiner im ‚eigentlichen’ frühling – dann kurz aufblitzt, um noch bevor man wirklich beginnt, sich auf ihn zu freuen, wieder schon in niedergang und auflösung befangen zu sein.

ich werde nun nicht die gleichen herbst- und endsommer-gedichte benns präsentieren, die ich letztes jahr auflegte, aber die stimmung ist durchaus gleich, phantastisch in ihnen eingefangen und ein blick zurück kann sich jederzeit nur lohnen.

sie sind zu kurz! diese sommer voller jugendträume eines dreißigjährigen - oder die träume zu lang... aufbruch, ausbruch, hoffnung schon wieder begraben für ein weiteres halbes jahr und das wissen, dass auch der nächste und der nächste und der übernächste sommer zu kurz sein wird, bis eines tages das ganze jahr über herbst ist und man unmerklich damit anfängt, sich auschließlich auf die erhaltung der eigenen geistigen wie körperlichen ruine zu konzentrieren. der herbst als (aussichtsloser) graben- und stabilisierungskampf gegen die zeit (und sich selbst) hat schon begonnen und rinnt durch alle gedanken, hier sichtbar, dort mit schnörkeln und gerede verziert und verdeckt.

es locken die fernen gestade als fluchtpunkte eines heillosen und rücksichtslosen eskapismus, doch auch hier ist die ernüchterung vorprogrammiert, der selbstbetrug offensichtlich. ‚Wer das verlor, was du verlorst, kehrt niemals heim’ – oder ähnliches habe ich ein mal gelesen und als gegenmittel zu den trügerischen davonkommensantizipationen zum abschluss doch noch mal der ‚große’ benn, der schwerfällige buddha des deutschen nirwana aus der bozener str, berlin schöneberg:

Reisen

Meinen Sie Zürich zum Beispiel

sei eine tiefere Stadt,

wo man Wunder und Weihen

immer als Inhalt hat?

Meinen Sie, aus Habana,

weiß und hibiskusrot,

bräche ein ewiges Manna

für ihre Wüstennot?

Bahnhofstraßen und Rueen,

Boulevards, Lidos, Laan –

selbst auf den Fith Avenueen

fällt Sie die Leere an –

ach, vergeblich das Fahren!

Spät erst erfahren Sie sich:

bleiben und stille bewahren

das sich umgrenzende Ich.

(Gottfried Benn, 1950)

Polly

2009-05-29T16:21:00.000-07:00

POLLY GARTER (singing)

I loved a man whose name was Tom
He was strong as a bear und two yards long
I loved a man whose name was Dick
He was big as a barrel and three feet thick
And I loved a man whose name was Harry
Six feet tall and sweet as a cherry
But the one I loved best awake or asleep
Was little Willy Wee and he's six feet deep.

O Tom Dick and Harry were three fine men
And I'll never have such loving again
But little Willy Wee who took me on his knee
Little Willy Wee was the man for me.

Now men from every parish round
Run after me roll me on the ground
But whenever I love another man back
Johnnie from the Hill or Sailing Jack
I always think as they do what they please
Of Tom Dick and Harry who were tall as trees
And most I think when I'm by their side
O little Willy Wee who downed and died.

O Tom Dick and Harry were three fine men
And I'll never have such loving again
But little Willy Wee who took me on his knee
Little Willy Weazel is the man for me.

Now when farmer's boys on the first fair day
Come down from the hills to drink and be gay,
Before the sun sinks I'll lie there in their arms
For they're good bad boys from the lonely farms,
But I always think as we tumble into bed
Of little Willy Wee who is dead, dead, dead ...

(Dylan Thomas, Under Milk Wood)

the early bird...

2009-04-28T02:05:00.000-07:00

weil der frühling so lustig ist, hier meinen lieblingscartoon:

MGM - The Early Bird Dood It! (1942)
Hochgeladen von Cartoonzof2006

selbstkritik

2009-03-28T16:10:00.000-07:00

We can build our dungeons in the air
And sit and cry the blues
We can stomp across this world
With nails hammered through our shoes
We can join that troubled chorus
Who criticise and accuse
It don't matter much
We got nothing much to lose
But this wonderful life

(nick cave, wonderful life)

und weil jetzt schon sonntag ist, der tag des herrn, gibts noch ein highlight der populären musikgeschichte obendrein:

oh, what a wonderful world !!

mit herzlichen grüßen ...

2009-03-23T15:28:00.000-07:00

mit herzlichen grüßen von professor berbig:

Mein Herz, mein Herz ist traurig,
Doch lustig leuchtet der Mai;
Ich stehe, gelehnt an der Linde,
Hoch auf der alten Bastei.

Da drunten fließt der blaue
Stadtgraben in stiller Ruh;
Ein Knabe fährt im Kahne,
Und angelt und pfeift dazu.

Jenseits erheben sich freundlich,
In winziger bunter Gestalt,
Lusthäuser, und Gärten, und Menschen,
Und Ochsen, und Wiesen, und Wald.

Die Mägde bleichen Wäsche,
Und springen im Gras herum:
Das Mühlrad stäubt Diamanten,
Ich höre sein fernes Gesumm.

Am alten grauen Turme
Ein Schilderhäuschen steht;
Ein rotgeröckter Bursche
Dort auf und nieder geht.

Er spielt mit seiner Flinte,
Die funkelt im Sonnenrot,
Er präsentiert und schultert --
Ich wollt, er schösse mich tot.

(harry heine)

ich habe eine grablegung ...

2009-03-22T16:08:00.000-07:00

ich habe eine grablegung vollzogen
a dozen white lilies
die blume einzig für die reinen und die toten
und doch hilflos gegen das
sprießende krokusmeer in lilablau und die
paarungswilligen schreie des hähers über meinem kopf

leben setzt sich fort! gegen alle gräber dieser welt und wer
könnte es aufhalten??
nur die von müller erhoffte maschienenhaut wäre zu wünschen
und die strahlende uhr in meiner brust.

life is a strange thing ...

2009-03-21T15:22:00.000-07:00

der frühling scheint zu kommen. das einzige, was mir dazu einfällt ist dieser song. das video nicht ganz glücklich, der song und besonders der text um so besser:

hello (turn your radio on)

Woke up this morning and
the streets were full of cars
all bright and shiny like
they'd just arrived from Mars
and as I stumbled through
last night's drunken debris
the paperboy screamed out
the headlines in the street

Another war and now the pound is looking weak
and tell me have we read about the latest freak
we're bingo numbers and our names are obsolete
why do I feel bitter when I should be feeling sweet

Hello hello turn your radio on
is there anybody out there
help me sing my song
la la la life is a strange thing
just when you think you
learned how to use it
it's gone

Woke up this morning
and my head was in a daze
a brave new world had dawned
upon the human race
but words are meaningless
and everything's surreal
gonna have to reach my friends
to find out how I feel

And if I taste the honey is it really sweet
and do I eat it with my hands or with my feet
does anybody really listen when I speak
or will I have to say it all again next week

Hello hello turn you radio on
is there anybody out there
help me sing my song
hello hello turn your radio on
is there anybody out there
tell me what went wrong
la la la life is a strange thing
life is a strange thing

Hello hello turn your radio on

(shakespeare's sisters)

aussichten...

2009-02-28T01:56:00.000-08:00

"His family couldn't afford a stone, so they just left his head out."

:-)

imitatio sapiens oder: monkey business II

2009-02-26T09:40:00.000-08:00

ach, wie anders und gefestigt muss das verhältnis unserer vorfahren zu unseren vor-vorfahren und zu uns selbst doch gewesen sein...

als kontrast zu diesem renaissance-stich hier noch einmal müllers gedicht:

STERBENDER MANN MIT SPIEGEL

Puschkin sterbend
An seiner Duellwunde
Ließ sich einen Spiegel bringen
Und eine Schüssel mit Hirsebrei
WIE EIN AFFE sagte er
Löffelnd in den Spiegel

Nach menschlichem Ermessen werden wir
Einander nicht wiedersehen Wir brauchen uns
Nichts mehr vorzumachen Es kommt Wahrscheinlich
Nichts Neues mehr sondern es kommt Wahrscheinlich
Nichts Was immer das sein mag
Auch der Sprung in den Spiegel brächte uns
Einander nicht mehr näher Glas klirrt
Wie Frauen schrein

2.10.1992

(Heiner Müller)

monkey business

2009-02-22T14:52:00.000-08:00

hab mal wieder n schönen tom waits song zugeschickt bekommen, den ich mit euch teilen will. sunday-blues-untermalung an einem sonntag, der all den letzten schnee niedergeregnet hat und nicht nur die kristalle unter schwerfälligen tropfen zerdrückt. die anstrengungen der form mit dem ausguß dahin, doch wer wollte sich beschweren - es soll bald wieder frühling werden, haben mir die vögel gezwittschert heut früh. in diesem sinne auf ein neues und

enjoy!

jokes and puns

2009-02-12T11:11:00.000-08:00

friend: "and what is your son going to be when he's passed his final exam?"

father: "an old man."

die physische gesundung hat ...

2009-02-09T15:10:00.000-08:00

die physische gesundung hat stattgefunden, auch das rauchen funktioniert wieder. alle strassen sind lahm, sind blind wie alte spiegel und es wird schlimmer, je schneller und sinnloser die autos darauf umherflitzen. sie führen ins nirgendwo, heißt es, oder aber nach rom. welches mag wohl der besser ort sein um anzukommen?

i asked the girl which road she was takin' ...

2009-01-29T12:46:00.000-08:00

ich bin krank, kränklich, hänge den ganzen tag zu hause rum. und was mich am meisten dabei stört ist, dass ich nicht rauchen kann. neben der heute aktiv wiedergewonnenen einsicht, dass die zeit eine scheißzeitung ist, habe ich in kulturzeit einen sehenswerten kurzbericht über das rauchen und seine ikonographische aufladung gesehen. gesprochen wurde da über einen "transformationsakt von materie in nichts", den das rauchen gemeinhin darstelle, von der aktiven erinnerung an den tod, die jeder raucher in der öffentlichkeit vollziehe (gerade gegenüber der allgegewärtigen gesundheitsmanipulation durch die medien), die glatt als kleine rebellion gegen das establishment anzusehen sei. sicher etwas übertrieben und nicht ohne eine gewisse lächerlichkeit, mir aber doch durchaus symphatisch.
verwundert und nachdenklich ließ mich der fakt zurück, dass es dieser sendung bedurfte, um mich darauf hinzuweisen, dass lucky luke nunmehr ohne glimmstengel durch die comic-prärie reitet und stattdessen einen grasshalm zwischen den lippen wiegt. sonderliche auswirkungen der staatlich verordneten lebenswut...

das aufständische und intellektuelle potential eines kreativen oder erfolgreichen geistes, welches sich hinter den rauchschwaden verbirgt, die um seine stirn flattern und die den entscheidenden funken nervosität erahnen lassen, der mir so oft abhanden ist, kann mich noch immer faszinieren (auch wenn ich mir der vordergründigkeit dieser imagination bewußt bin). einige fiktionen muss man sich erhalten und lieber diese als andere, würde ich sagen.
wen habe ich gesehen? dean, churchill, che, sartre. irgendso'n film mit bogart, oder so, schwarz-weiß und mit einer bezaubernden dame. alles ganz nett.
dabei musste ich an heiner denken. es gibt ein schönes interview mit ihm und wer zeit hat, dem würde ich die 3.33min zum rauchen darin wirklich empfehlen. es ist eindrücklich in bezug auf ihn selbst, das rauchen, aber auch nicht ohne witz was die allgemeinen strukturen der müller-kluge-interviews angeht: zwei alte, sehr schlaue männer plaudern neben sich her und stimmen sich unentwegt zu. also: wer raucht, sieht kaltblütig aus...

ich weiß, man wird diesen eintrag wohl als dünnen aufguß bezeichnen müssen, aber ich wollte noch was reinschreiben, bevor ich mich dem gegenstück der geschichte mary bellows' zu wende. es wäre wohl ziemlich einseitig im rahmen der murder ballads nur ihr schicksal zu erwähnen und crow jane auszulassen. deshalb verweise ich, wieder mit blick auf das einsame haus im winterkalten schnee auf lastfm.

enjoy!

they say...

2009-01-15T15:12:00.000-08:00

They say ev'ry man needs protection,
They say ev'ry man must fall.

zeit für die "murder ballads", zeit für einen musikalisch verschränkten, imaginären wandel durch die abgründe dieser winterlandschaft. ich wünschte, mir wäre eine flasche klarer gedanken zur hand und ausreichend muße für einen gepflegten, spülmittelgetränkten hangover am nächsten tag. vielleicht ist dem ein oder anderen von euch beides in reichweite... bei der näheren betrachtung take a listen to the story of poor little mary bellows: "the kindness of strangers" (wenn nich anders, dann auch hier)

His invisible fiancee's in the mirror

2009-01-14T17:04:00.000-08:00

Meine sind fettleibig und nur allzu real. sie winken mit haxenfleisch und suppenkübeln. „Peer, hast du mir nicht die ehe versprochen?“, quillt es aus ihren schwabbeligen mäulern und äste und zweige wachsen ihnen aus dem rücken. Die nase schief, die augen wässrig, ein sturm bricht los und ich frage nach dem way home
In illynoise an einem warmen sommertage
Das erbrechen eines emuvogels windet sich in schallenden kreisen durch mein gehör und stubenfliegen versuchen mir in den rachen zu kriechen
Als ein hahn kräht am allerersten morgen
Das handgeld war wie immer zu wenig und die gebrechen der schmierigen huren zerfressen einen lappen aus mondlicht / in einer pfütze/ aus gestern / kleiner rolf geh über die schienen und lauf so weit du kannst/ es kommt kein morgen gebrochen aus diesem pansen von erste-hilfe-koffern einer unterlaufenen wahrheit und im letzten ende schreibe ich einfach weiter weiter weiter weiter und die leser eines bekannten bewußtseins und schaustellers fröhnen einer jahrmarktsschau aus sepiablauen einweggläsern strömt das vertrauen um am leben zu bleiben für einen weiteren billigen tag meine hormonschübe treiben mich einen abhang hinunter den weg des geldes in einer prährielandschaft meiner einfältigkeiten ist ein abgrund aus zahlen eingebunden dem das schicksal einen leitwolf suggeriert: komm! Komm!! Einen letzten schritt weiter in grüne seerosenbeete deines schlingernden untergrundes es heißt sie wären nymphen und geleiten dich ein stück deines weges und singen und tanzen dich ein in diesen cocon aus hollywoodfilmen solchen in den critters schlüpfen und sam von der tankstelle gewinnt jane zieh die schuhe aus einmeterfünzig und rumm um den tisch um das protokoll eines schweigens und das scheitern einer alten künstlerfigur – bob von den take 5 meint auch tief in ihm gäbe es einen zwang zum scheitern und ich bedaure ihn wie er in seinem sportjeep den berg hinanfährt – das scheitern ist so gegenständlich nicht mal mehr die dummköpfe sind davor gefeiht es muss einen neuen turn geben und siegreich sein sollte avantgardistisch werden wer kann diese ganze verliererscheiße noch ertragen es gibt keinen platz mehr für noch mehr gedanken noch mehr scheitern und intellektuelle verantwortung wer zückt für mich das anemonenschwert und köpft die vase ein gefäß ein resonanzraum dieses bewußtsein seiner generation ein laut-sprecher ein näseln ferner gestade und der rückzug ins privatiers bankräume auf denen mauser steht und ein klöppel gespannt am anschlag ruht für sekunden eines pendels auf dem scheitelpunkt des nichts die ewigkeit von hier zu jetzt niemand wollte uns verstehn doch fallen sagen mehr als worte und gestrandete astronauten plündern meine zahnfleischlosen knochenüberzüge ein kastrationstraum entspinnt sich im ausfallen der butter zwischen meinen fingern wieder zwischen meinen fingern der verlust des rinnens die lust des nicht anhaltens der schlag der trifft und wen verletzt wenn nicht die auschnitte jenseits der kamera es bleibt keine frage es bleibt kein blick zurück napoleon is weeping und sein steifer halskragen aus vergangenen zeiten weist uns ein in klitterzusammenhänge einer mondlandschaft in g-moll andalusiens vertraue auf das wiederkehrende element einer steinigung wirf auf andere – und wenn es worte sind – auf das du nicht gerichtet werdest im schnee eine raabenspur feiner als sand und sein ausbruch im verdrehten schnabel bleibt still ohne meer eines tages die blauen himmel öffnen ihre tore und es entschwingt eine kuh in pferdekutschen ebenen den weg für alice und ich denke nur an w s ohne eine direktion farn...

die weihnachtsfeiertage...

2009-01-09T15:05:00.000-08:00

die weihnachtsfeiertage haben deutliche spuren hinterlassen. deswegen und mit einem selbstzufriedenen schmunzeln im geweiteten mundwinkel:

Omar Khayyam

2008-12-31T07:43:00.000-08:00

meine pessoa-lektüre werde ich bis auf weiteres einstellen. es fehlen zwar noch einige wenige der knapp 530 seiten, doch es ist nicht mehr die rechte zeit. vielleicht kommt sie einmal wieder... schließen möchte ich dieses kapitel und gleichzeitig das jahr 2008 mit pessoas gedanken zu dem persischen weisen, mathematiker, astrologen und dichter, omar khayyam:

"Der Lebensüberdruß Khayyams ist nicht der Überdruß eines Menschen, der nicht recht weiß, was tun, da er in der Tat nichts tun kann oder zu tun versteht. Dies ist der Überdruß von Totgeborenen, die sich verständlicherweise Morphium und Kokain zuwenden. Der Überdruß des persischen Weisen ist tiefgründiger und edler. Es ist der Überdruß von jemandem, der klar dachte und sah, daß alles dunkel war; der alle Religionen und alle Philosophien überdachte und dann wie Salomon sprach: 'Und ich sah, daß alles Eitelkeit und Anfechtung des Geistes war...', oder mit den Worten eines anderen Herrschers, Kaiser Septimius Severus, als er der Macht und der Welt Lebewohl sagte: 'Omnia fui, nihil...' - 'Ich bin alles gewesen; nichts lohnt die Mühe.'

[...]

Die praktische Philosophie Khayyams beläuft sich mithin auf ein sanftes Epikureertum, in dem nur noch vage der Wunsch nach Vergnügen durchscheint. Es genügt ihm, Rosen zu betrachten und Wein zu trinken. Eine leichte Brise, ein Gespräch ohne Absicht noch Plan, ein Krug Wein, Blumen, darin und in nichts sonst gipfelt der höchste Wunsch des persischen Weisen. Die Liebe erregt und ermüdet, das Handeln verzettelt und geht fehl, niemand gelangt zum Wissen, und das Denken färbt alles trüb. Daher lassen wir besser ab vom Wünschen und Hoffen, vom müßigen Ehrgeiz, die Welt erklären, und dem törichten Vorhaben, sie verbessern oder regieren zu wollen. Alles ist nichts oder, wie es in der Griechischen Anthologie heißt: 'Alles rührt von der Unvernunft', dies sagt ein Grieche und somit ein rationaler Geist."

(Pessoa, Das Buch der Unruhe)

ganz in diesem sinne: auf ein neues!!

Geld

2008-12-29T15:11:00.000-08:00

lauschen wir zu diesem thema einmal den ausführungen dr. waldheims, der zu dem suchenden, leicht todessehnsüchtigen mihály bezüglich eines eventuell ehrenrührigen händels spricht:

"'Ich weiß nicht, worum es geht, aber ich bin überzeugt, daß du dich aus Blödheit zierst', sagte Waldheim mit großem Schwung. 'Du bist immer noch der brave Sohn deines in Ehren ergrauten Vaters, immer noch ein Spießbürger. Wenn einem jemand Geld geben will, muß man es annehmen, darin sind sich alle Autoritäten der Religionsgeschichte einig. Du aber hast noch immer nicht gelernt, daß das Geld ... daß es einfach nicht zählt. Es zählt dort nicht, wo die wesentlichen Dinge zählen. Geld braucht es immer, und wenn man sich nicht darum kümmert, gibt es auch immer welches. Wieviel und woher und wie lange, das ist völlig belanglos. So wie alles belanglos ist, was mit dem Geld zusammenhängt. Für Geld bekommt man nichts, das wichtig ist. Was man für Geld bekommt, ist vielleicht lebensnotwendig, aber nicht wichtig.
Die Dinge, für die es sich wirklich zu leben lohnt, kosten nie etwas. Es kostet dich keinen Kreuzer, daß dein Geist das großartig Vielgestaltige, die Wissenschaft, aufzunehmen vermag. Es kostet dich auch keinen Kreuzer, daß du in Italien bist, daß über dir der italienische Himmel ist, daß du durch italienische Straßen gehen und im Schatten italienischer Bäume sitzen darfst und daß abends die Sonne italienisch untergeht. Es kostet dich keinen Kreuzer, wenn du einer Frau gefällst und sie mit dir ins Bett geht. Es kostet dich keinen Kreuzer, hin und wieder glücklich zu sein. Geld kostet nur das, was darum herum ist, um das Glück herum, all die dummen, langweiligen Requisiten. Es kostet kein Geld, in Italien zu sein, aber es kostet etwas, hierherzureisen und ein Dach über dem Kopf zu haben. Es kostet kein Geld, daß die Frau deine Geliebte ist, sondern nur, daß sie zuweilen essen und trinken und sich anziehen muß, damit sie sich wieder ausziehen kann. Doch die Spießbürger leben schon seit eh und je davon, daß sie sich und die anderen mit Dingen eindecken, die Geld kosten, und so haben sie die Dinge vergessen, die umsonst sind. Sie halten nur das für wesentlich, was viel kostet. Der reinste Wahn. Nein, Mihály, das Geld darf man nicht zur Kenntnis nehmen. Man muß es akzeptieren wie die Luft, die man atmet. Von der will man ja auch nicht wissen, woher sie kommt, solange sie nicht stinkt."
(Antal Szerb, Reise im Mondlicht)

tja, ob dem wohl so ist??

der dem weiblichen geschlecht äußerst zugetane und für sein fach mit inbrunst entflammte religionswissenschaftler waldheim wird von mihály an anderer stelle des romans tiefergehnd charakterisiert. vielleicht ist diese darstellung auch für die geld-frage nicht unerheblich:

"Ein Mensch [Waldheim], dem das Unmögliche gelungen ist, dachte er [Mihály] neidisch, während sich Waldheim mit Rohschinken vollstopfte und Erklärungen gab. Ein Mensch, dem es gelungen ist, sich in der ihm entsprechenden Lebensphase zu fixieren. Denn ganz sicher hat jeder Mensch eine nur ihm entsprechende Lebensphase. Es gibt solche, die ihr Leben lang Kinder bleiben, und solche, die ihr ganzes Leben linkisch, unbeholfen, fehl am Platze sind, bis sie sich als schöne, weise Greisinnen und Greise wiederfinden, endlich zu Hause in ihrem Moment. Bei Waldheim war es das Wunderbare, daß er in der Seele ein Student bleiben konnte, ohne auf die Welt, den Erfolg, das Geistesleben verzichten zu müssen. Er hatte eine Bahn eingeschlagen, auf der seelische Rückständigkeit nicht auffällt, ja sogar förderlich ist, und von der Wirklichkeit nahm er nur so viel zur Kenntnis, wie es mit seiner Fixierung vereinbar war. Das ließ sich sehen! Wenn es Mihály auch so hätte einrichten können..."

Und?

2008-12-10T15:20:00.000-08:00

Und?

Deine gedanken? auf dem nassschwarzen asphalt

Vor shakespeare’s pub??

Seneca soll einen grashalm gesehen haben, fern

Und die weiten einer heimatlandschaft bei

Cordoba.

Alles altersschwache romantik!

Du wirst die schläuche wahrgenommen haben

Aufregung und den eintritt der kanüle als sie die elektroden anheizen

Gnadenlos registriert, wie immer, dass sie deinen schweren und schwülstigen körper

Aufgebockt hatten, um ihn auf die trage zu hiefen

Schnaufend und stickend die professionellen helfer nach 18 stunden

Tag

Scheinwerfer und blaulicht gebrochen in dreckigen regenpfützen und ein film

Aus blut und speichel über deinem gesicht, deinen dicken braunen augen.

Das lidflickern und die medikamente haben dich nicht abgehalten

Unterbewusst auch hier noch zu beobachten, wie

Sich das leben windet. möglicherweise

Nur ganz zuletzt ein lächeln nach innen und gegen die welt:

Ihr könnt mich mal, ihr wichser,

Ich bin

Raus!

bi

2008-11-27T15:33:00.003-08:00

bi
bittersweet
paula banholzer
es heißt, du wärst die einzige frau, die er je geliebt habe
und die weigel machte die küche

im traum hab ich dich gesehen
eine pink-weiße mischung aus dem (unerträglichen) pfefferminzbruch meiner mutter
klebrige, übersüße anhänglichkeit auf den schäbigen rummelplätzen meiner jugend
versehen mit dem ausdruckvermögen einer dreijährigen
in dem mir unzugänglichen bereich weiblicher sexualität jedoch
jenseits
der greifbaren kategorie
immer der sand
zwischen meinen fingern

weitermachen...

2008-11-27T15:08:00.000-08:00

zum wiedereinstieg das vorwort aus brinkmanns gedichtband westwärst 1&2:

Vorbemerkung

Die Geschichtenerzähler machen weiter, die Autoindustrie macht weiter, die Arbeiter machen weiter, die Regierungen machen weiter, die Rock’n’Roll-Sänger machen weiter, die Preise machen weiter, das Papier macht weiter, die Tiere und Bäume machen weiter, Tag und Nacht macht weiter, der Mond geht auf, die Sonne geht auf, die Augen gehen auf, Türen gehen auf, der Mund geht auf, man spricht, man macht Zeichen, Zeichen an den Häuserwänden, Zeichen auf der Straße, Zeichen in den Maschinen, die bewegt werden, Bewegungen in den Zimmern, durch eine Wohnung, wenn niemand außer einem selbst da ist, Wind weht altes Zeitungspapier über einen leeren grauen Parkplatz, wilde Gebüsche und Gras wachsen in den liegengelassenen Trümmergrundstücken, mitten in der Innenstadt, ein Bauzaun ist blau gestrichen, an den blauen Bauzaun ist ein Schild genagelt, Plakate ankleben Verboten, die Plakate, Bauzäune und Verbote machen weiter, die Fahrstühle machen weiter, die Häuserwände machen weiter, die Innenstadt macht weiter, die Vorstädte machen weiter. Einmal sah ich eine Reklame für elektrische Schreibmaschinen in einem Schaufenster, worin Büromöbel ausgestellt waren. Ein Comicbildchen zeigte, wie jemand Zeichen in eine Steinplatte schlug, und eine Fotografie zeigte eine Schreibmaschine. Ich war verblüfft. Wo ist der Unterschied, fragte ich mich. Sie wollten mir doch damit einen Unterschied klar machen. Hier sitze ich, an der Schreibmaschine, und schlage Wörter auf das Papier, allein, in einem kleinen engen Mittelzimmer einer Altbauwohnung, in der Stadt. Es ist Samstagnachmittag, es ist Sonntag, es ist Montag, es ist Dienstagmorgen, es ist Mittwoch, es ist Donnerstag, es ist Freitagnachmittag, es ist Samstag und Sonntag. Es ist ein erstaunliches Gefühl, meine ich, das den Verstand erstaunt. Nun erinnere ich mich, an mich selbst, und da gehe ich eine lange Strecke zurück, gehe über warme Asphaltschichten von Seitenstraßen, die Turnschuhe kleben daran, aus einer Musikbox, ganz weit zurück, kommt Rock’n’Roll-Musik und läßt mich die lateinische Übersetzung vergessen. Ich haue ab, trete über verharschte Wiesen im Winter, außerhalb des Ortes, schleppe die Schultasche mit den Büchern mit mir herum, bis Mittag ist und ich zum Mittagessen kann, hellweiße kalte Vormittage in Norddeutschland mit den Wetterberichten nach den Nachrichten. Zwischen den weißen, frischen, zusammengelegten Bettlaken im Schlafzimmerschrank lag immer eine kleine matt-schwarz glänzende Pistole, bequem für eine Handtasche. Und wie war das Wetter, als ich geboren wurde? Meine Eltern waren jung, sie sprachen deutsch. Ich mußte das erst lernen, man wächst immer in eine schon gesprochene Welt rein. Das Lernen macht weiter. Deutsch macht weiter. Wiesen im Winter und warme Asphaltstraßen machen weiter, die Straßenecke macht weiter, die Wetterberichte machen weiter, die Bücher machen weiter, Pistolen, Schultaschen, Turnschuhe machen weiter. Die Nachrichtensprecher machen weiter. Der Sonntag macht weiter. Der Montag macht weiter. Der Postbote macht weiter. Der Dill macht weiter, und die Blätter machen weiter, die Zwiebeln, die Kuh, die Steine, der Film. Der Schallplattenspieler, repariert, macht weiter. Auch die Interpretationen machen weiter. Es sind die Bücher. Ich muß bei diesem Satz sehr lachen. Das Lachen ist angenehm. Als ich in einem gräßlich eingerichteten Apartment in Austin morgens gegen fünf Uhr auf dem vollgepackten Koffer kniete und die Kofferschlösser zuzukriegen versuchte, hörte ich aus dem Radio ein Lied, das mir sofort, nachdem es angefangen hatte, gefiel. Ich stelle das Lied, so wie ich es nach der Schallplatte aufgeschrieben habe, als erstes Gedicht hierher, denn mir gefällt es noch immer, und ich denke, daß das Lied gut als Zitat für meine Gedichte paßt. Der Beifall macht weiter, die Wörter machen weiter, die Knöpfe machen weiter, der Stoff macht weiter, das Marihuana macht weiter, was hat die Grammatik mit Marihuana zu tun? Das Marihuana war sanft und würzig. Die teueren Vororte sind durch Stille gesichert. Manchmal gibt es dort keine Fußgängerwege, und nur manchmal sieht man, beim Hindurchgehen, ein erhelltes Fenster, ganz oben, unterm Dach. Davor werden Bäume bewegt. Im Moment habe ich keinen Hunger, obwohl ich weiß, daß der Hunger weitermacht, der Moment weitermacht, die Erde weitermacht, die sozialen Lagen machen weiter, und der Hund, der in der Nachbarwohnung eingesperrt ist und schon den ganzen Morgen bellt, macht weiter. „Die Erklärung ist sinnlos. Der Finger ist sprachlos", wie R. D. Laing sagt. Ich blättere durch Bücher. Ich fliege etwas und sehe: „So wie der Nahrungstrieb sich subjektiv als Hunger und objektiv als «Tendenz» zur Erhaltung des Individuums präsentiert, so der Sexualtrieb subjektiv als Bedürfnis nach Sexualbefriedigung und objektiv als «Tendenz» zur Erhaltung der Art. Diese «objektiven Tendenzen» sind aber keine konkreten Gegebenheiten, sondern bloß Annahmen. Es gibt in Wirklichkeit ebensowenig eine Tendenz zur Erhaltung der Art wie eine solche zur Erhaltung des Individuums.“ Erstaunlicher Wilhelm Reich, schöne Sexualität, die weitermacht, und tatsächlich, Utopia ist eine Kiste. Das Geld macht weiter, und die Zusammenbrüche, wie die Songs weitermachen. Ich hätte gern viele Gedichte so einfach geschrieben wie Songs. Leider kann ich nicht Gitarre spielen, ich kann nur Schreibmaschine schreiben, dazu nur stotternd, mit zwei Fingern. Vielleicht ist mir aber manchmal gelungen, die Gedichte einfach genug zu machen, wie Songs, wie eine Tür aufzumachen, aus der Sprache und den Festlegungen raus. Mag sein, daß deutsch bald eine tote Sprache ist. Man kann sie so schlecht singen. Man muß in dieser Sprache meistens immerzu denken, und an einer Stelle hörte ich, wie jemand fluchte: Ihr Deutschen mit Euren Todeswünschen, wenn Ihr sprecht! Bezogen auf die Erfindung der Psychoanalyse stimmt das. Was für Entzückungen eine Straße entlangzugehen, während die Sonne scheint. Die Gedichte, die ich hier zusammengestellt habe, sind zwischen 1970 und 1974 geschrieben worden, zu den verschiedensten Anlässen, an den verschiedenen Orten, ob sie gut sind? fragst Du. Es sind Gedichte. Auch alle Fragen machen weiter, wie alle Antworten weitermachen. Der Raum macht weiter. Ich mache die Augen auf und sehe auf ein weißes Stück Papier.

R. D. B. 11./12. Juli 1974, Köln

I wish I could sing no regrets...

2008-11-05T15:54:00.000-08:00

es ist zeit für melodischere töne. habe ich hier eigentlich schon mal mein faible für frau winehouse kund getan? tja, wenn nicht, dann ist es wohl jetzt soweit...

enjoy!

Der Geschmack von Trauben und Honig

2008-10-26T15:18:00.000-07:00

Gedicht

Vorderseite

Du hast geschlafen. Ich wecke dich.
Der große Morgen beschert die Illusion eines Beginns.
Du hattest Vergil vergessen. Da sind die Hexameter.
Ich bringe dir viele Dinge.
Die vier Wurzlen des Griechen: Erde, Wasser, Feuer, Luft.
Einen einzigen Frauennamen.
Die Freundschaft des Mondes.
Die hellen Farben des Atlas.
Das läuternde Vergessen.
Die Erinnerung, die auswählt und neu entdeckt.
Die Gewohnheit, die uns hilft, uns unsterblich zu fühlen.
Die Kugel und die Zeiger, die die ungreifbare Zeit
parzellieren.
Den Duft von Sandelholz.
Die Zweifel, die wir nicht ohne Eitelkeit Metaphysik nennen.
Die Krümmung des Stocks, den deine Hand erwartet.
Den Geschmack von Trauben und Honig.

Rückseite

Einen Schlafenden wieder erinnern
ist ein gewöhnlicher, alltäglicher Vorgang,
der uns erzittern lassen könnte.
Einen Schlafenden wieder erinnern
heißt, einem anderen das unendliche
Gefängnis des Universums
und seiner Zeit ohne Abend und Morgen aufbürden.
Heißt, ihm offenbaren, daß er jemand oder etwas ist,
unterworfen einem Namen, der ihn bloßstellt,
und einer Anhäufung aus Gestern.
Heißt, seine Ewigkeit trüben.
Heißt, ihn mit Jahrhunderten und Sternen belasten.
Heißt, der Zeit einen weiteren Lazarus wiedergeben,
übervoll von Erinnerung.
Heißt, Lethes Wasser schänden.

(Jorge Luis Borges, Gedicht)

heute ist meine nichte geboren, 1h nachts.
ein kleines, rotes wesen, mit augen, die diese welt noch nicht sehen.
ein herbstkind
wie ich

nachtrag: dem steinernen gast

2008-10-24T15:42:00.000-07:00

so, nun endlich in der von brinkmann vorgegebenen graphischen anordnung:

(rdb, westwärts teil 2)

und wie Plunder...

2008-10-23T05:32:00.000-07:00

[...] und wie Plunder
brennt unsere Hoffnung
in die ausgezährte
Nacht ein Irrlicht den Säuen
zum Trog

(RDB, An Gryphius)

STERBENDER MANN MIT SPIEGEL

2008-10-21T05:55:00.000-07:00

STERBENDER MANN MIT SPIEGEL

Puschkin sterbend
An seiner Duellwunde
Ließ sich einen Spiegel bringen
Und eine Schüssel mit Hirsebrei
WIE EIN AFFE sagte er
Löffelnd in den Spiegel

Nach menschlichem Ermessen werden wir
Einander nicht wiedersehen Wir brauchen uns
Nichts mehr vorzumachen Es kommt Wahrscheinlich
Nichts Neues mehr sondern es kommt Wahrscheinlich
Nichts Was immer das sein mag
Auch der Sprung in den Spiegel brächte uns
Einander nicht mehr näher Glas klirrt
Wie Frauen schrein

2.10.1992

(Heiner Müller)

Es ist tatsächlich nicht einzusehen ...

2008-10-16T14:21:00.000-07:00

schon vor einiger zeit habe ich vollmundig verkündet, dass ich einige, so wundervoll politisch inkorrekte zitate rolf dieter brinkmanns zur hand hätte und demnächst präsentieren wolle. dem ist wirklich so, aber ich komme einfach zu gar nichts. man sollte diese lästigen realitätsanforderungen einfach abschalten... bevor ich nun aber übers wochenende kurz entschwebe, wollte ich zumindest ein kleines schmanckerl von ihm da lassen:

„Es ist tatsächlich nicht einzusehen, warum nicht ein Gedanke die Attraktion von Titten einer 19jährigen haben sollte, an die man gerne faßt …“

(RDB, Der Film in Worten)

das nenne ich wahren idealismus! der aufbruch von kunst und intelligenz in ganz neue dimensionen der selbstverwirklichung... ;-)

For life is quite absurd
And death's the final word.
You must always face the curtain with a bow.
Forget about your sin.
Give the audience a grin.
Enjoy it. It's your last chance, anyhow.
So,...

Always look on the bright side of death,
Just before you draw your terminal breath.

Life's a piece of shit,
When you look at it.
Life's a laugh and death's a joke it's true.
You'll see it's all a show.
Keep 'em laughing as you go.
Just remember that the last laugh is on you.
And...

Always look on the bright side of life.
Always look on the right side of life.

(monty python, life of brian)

singing "a song of sorrow and grieving"

2008-10-10T18:08:00.000-07:00

so, heute mal was lehrreiches:

Thomasin von Zerclaere: „Der Welsche Gast“:

daz ist der minne gewonheit.

die sporen fuorent durh die boume
daz ross, daz da vert ane zoume.
alsam vert der, der ane sinne

went spilen mit der vrowen minne.
sie fueret in hin uber die boume,
riht ers nicht mit des sinnes zoume.
daz fiuwer ist nuotze unde guot,
swer im niht unrehte tuot.

gewinnet daz fiuwer ueberchraft
daz man im let die maeisterschafi
so ist verlorn und verwuost gar
swaz ez begrifet, daz ist war.

all daz selbe ist umb die minne,
ob si unterchumt die sinne:
sie blendet wises manne muot
und schendet sel, lip, ere und guot.
swer dem fiuwer nahet ze hart,
der besenget sinen bart.

"Die Natur der Liebe ist so beschaffen, dass sie den Weisen weiser macht und dem Toren noch mehr Narrheit gibt. Das ist Gesetz der Liebe. Die Sporen treiben ein Ross in das Dickicht, wenn es kein Zaumzeug besitzt. Ebenso verfährt der, der ohne Verstand glaubt, mit der Frauenliebe spielen zu können. Sie führt ihn über Stock und Stein, wenn er sie nicht mit dem Zaum des Verstandes zügelt. — Das Feuer ist gut und nützlich, wenn man richtig damit umgeht. Nimmt das Feuer überhand, so dass man ihm die Meisterschaft überlässt, so ist verloren und verwüstet, was es angreift, das ist wahr. Genauso verhält es sich mit der Liebe, wenn sie den Verstand überwältigt: sie blendet die Einsicht des Menschen und verwüstet Seele, Leib/Leben, Ehre und Besitz. Wer dem Feuer zu nahe kommt, dem versengt es seinen Bart."

ich hab ja was übrig für dergleichen rüttelschüttelreim- und überskniebrech-allgemeinheits-analogien. wenn sie aus verstaubten zeiten sind, um so besser! besonders schön finde ich natürlich den hinweis, dass das feuer „gut und nützlich“ sei, „wenn man richtig damit umgeht“. „gut und nützlich“ dieses bürgerliche geschwisterpaar spielt wirklich nicht mit den feuer und es tut gut daran...

ob es als gegenmaßnahme zum in aussicht gestellten brand wohl schon reichen würde, sich täglich zu rasieren?

bon nuit

Alle Tage...

2008-10-08T16:45:00.000-07:00

"Vom Traum und für den Traum leben, das Universum auseinandernehmen und wieder zusammensetzen - gedankenverloren wie in den Augenblicken, in denen wir träumen; und dies in dem bewußten Bewußtsein der Nutzlosigkeit und [...] dieses Tuns. Das Leben mit ganzem Körper ignorieren, sich mit allen Sinnen aus der Wirklichkeit verlieren, der Liebe mit ganzer Seele entsagen. Die Krüge, die wir zum Brunnen tragen, mit nutzlosem Sand füllen und leeren, um sie wieder zu füllen und wieder zu leeren, umsonst, umsonster, am umsonstesten.
Girlanden binden und, sobald sie gebunden sind, lösen, gründlich, ganz und gar".

oder aber, silbern, ein kalter hauch:

"Alle Tage mißhandelt mich die Materie. Meine Sensibilität ist eine Flamme im Wind".

(Pessoa, Unruhe)

dem steinernen gast

2008-10-05T15:10:00.000-07:00

ich erinnere steife dielen und die stunden der tierwerdung, nicht in der parisbar, aber an orten die ebenso einen vorhauch von schwefel kaum übertünchen konnten. blickcollagen deren zwischenräume halbstundenintervalle eingenommen haben mögen und der abschied auf polnisch, queer-beet. die imposante steinerne figur gelehnt an den pfeiler – es hätte nicht wunder genommen, wenn sie jeden moment zu leben erwacht und einen richterspruch ausgesprochen oder gleich vollzogen hätte. meistens aber blieb sie stumm.
its been too long, dass sich dergleichen nicht mehr ergeben hat, vielleicht ist die zeit eh vorbei. erinnert wurde ich durch die zeilen von brinkmann, dem alten kölner und noch immer lassen mich die girlanden grübeln... ein schillerndes, ein zweifelhaftes wort, das ich mit zu bett nehmen werde am ersten wirklich miesen herbsttag dieses jahres.

Ich möchte Wörter benutzen, die

nicht zu benutzen sind. Ich möchte sprechen zu denen, die ich

liebe,

sollte ich mir

ich möchte das nur wieder einmal zeigen, was darin ist?

Ich möchte nicht verladen werden. Ich schaute auf

Gehirn aufbrechen und

über einen Tanzboden schwofen

ohne Girlanden, ich möchte einfach

diese Wörter.

nur einfach ohne Erklärung sein

(RDB, Westwärts, Teil 2)

ps: durch die formatierung is jetzt was anderes rausgekommen als es eigentlich sollte aber auch das ist vielleicht ganz interessant... somit kein zitat sondern: wortsalat nach brinkmann

als ob ...

2008-10-04T16:12:00.000-07:00

als ob pessoa mir beim abfassen meiner ma über die schulter gesehen oder sich in meinen schädelwänden eingenistet hätte:

Schiebe alles auf. Tue niemals heute, was du auf morgen verschieben kannst. Alles Tun ist müßig, heute wie morgen.

Überlege nie, was du tun wirst. Tue es nicht.

(pessoa, unruhe)

getting cigarettes

2008-09-28T15:27:00.000-07:00

auf vielfachen wunsch...

the one and only!!

Macbeth

2008-09-27T15:23:00.000-07:00

Der seit seiner Mordtat an König Dunkan und der von ihm in Auftrag gegebenen Tötung seines potentiellen Widersachers Banquo von Schlaflosigkeit und Geistererscheinungen malträtierte Macbeth verkündet in Schillers Übersetzung:

Ich habe keinen Sinn mehr für die Furcht.

Sonst gab es eine Zeit, wo mir der Schrei

Der Eule Grauen machte, wo mein Haar

Bei jedem Schrecknis in die Höhe starrte,

Als wäre Leben drin – Jetzt ist es anders.

Ich hab’ zu Nacht gegessen mit Gespenstern,

Und voll gesättigt bin ich von Entsetzen.

Die im nächsten Moment auf ihn niedergehende Nachricht vom Selbstmord seiner Frau Lady Macbeth, welche durch ihre Anregung und Beihilfe zum Mord ebenfalls von Schlaflosigkeit und Schlafwandel gepeinigt, in ihren Wahnvorstellungen ihre Hände vom Blut nicht mehr reinwaschen konnte, sowie der kurz bevorstehende Ansturm auf seine Burg durch die Allianz der Konterrevolution können ihm keinen Schrecken mehr bereiten.

Seit ihm die Erscheinung von Banquos Geist beim Festmahl mit den adligen Untertanen seines Landes als Vision seiner Schuld ins Mark gefahren ist, ist er gesättigt „von Entsetzen“ und hat seine größte Qual, seinen größten Feind im eigenen Gewissen ausgemacht. Schon kurz nach der vollbrachten Tat, dem nächtlichen Mord an seinem ehemaligen Dienstherrn und König, vermeinte er, den Schlaf selbst ermordet zu haben, „Das frische Bad der wundenvollen Brust,/ Das linde Öl für jede Herzensqual,/ Die beste Speise an des Lebens Mahl!“ und steht nunmehr fern ab jeder Hoffnung. Heimgesucht von den Verstrickungen der Vergangenheit und den psychologischen Selbstvorwürfen, geboren aus der eigenen Missetat, wandelt er gebannt in eine desolate Situation jenseits der Furcht wie der persönlichen Zuversicht. Es ist der zehrende Dialog mit den eigenen Geistern, die quälende Frage nach Verantwortung und Schuld, die schwerer wiegt als jeder zukünftige Verlust oder Gewinn und jedes Unglück to come; übrig bleibt die Flucht nach vorn.

Auf dass der Wald zu schreiten beginnen möge!

Idiot Prayer

2008-09-25T14:00:00.000-07:00

Idiot Prayer

They're taking me down, my friend
And as they usher me off to my end
Will I bid you adieu?
Or will I be seeing you soon?
If what they say around here is true
Then we'll meet again
Me and you

My time is at hand, my dove
They're gunna pass me to that house above
Is Heaven just for victims, dear?
Where only those in pain go?
Well it takes two to tango
We will meet again, my love
I know

If you're in Heaven then you'll forgive me, dear
Because that's what they do up there
If you're in Hell, then what can I say
You probably deserved it anyway
I guess I'm gunna find out any day
For we'll meet again
And there'll be Hell to pay

Your face comes to me from the depths, dear
Your silent mouth mouths, ‘Yes’, dear
Dark red and big with blood
They're gunna shut me down, my love
They're gunna launch me into the stars
Well, all things come to pass
Glory hallelujah

This prayer is for you, my love
Sent on the wings of a dove
An idiot prayer of empty words
Love, dear, is strictly for the birds
We each get what we deserve
My little snow white dove
Rest assured

(Nick Cave, Idiot Prayer)

visuell zwar nicht die aufwendigste variante, aber für diejenigen, die den song nicht kennen, gibts eine soundgrundlage hier.

A mókus

2008-09-21T15:13:00.000-07:00

These days sokat neztem a mókust.

I guess, that must mean, hogy jó ember vagyok,

but I doubt it.

Egy fehér pocival

He climbs up the fence

És is busy nowadays all the time.

He reminds me of much more pleasant,

Of blessed days,

When I was somebody else.

Remind me not, remind me not

Of those beloved, those vanished hours

When all my soul was given to thee

Hours that may never be forgot

Till time unnerves our vital powers

And thou and I shall cease to be

(Lord Byron, Remind me not, remind me not)

know still by heart,

aufgesogen auf einer langen sonnenfahrt nach südfrankreich,

schon damals zwischen vielen

allein.

„Mein Reich ist nicht von dieser Welt“, sagt Müller im späten Interview nach der Wende. Noch immer bin ich darüber erstaunt, dass er dieses Bibel-Zitat so verwendet hat und ich frage mich, ob ich dieser Figur in den letzten anderthalb Jahren einen einzigen Schritt näher gekommen bin? An manchen Tagen überfällt mich das schwere und selbstzerrstörerische Gefühl, dass man über Literatur (und besonders über Lyrik) eigentlich überhaupt nicht schreiben, nicht schwadronieren sollte. Jedenfalls nicht zu einem Zweck.

na ja, das viele schwadronieren, belegen und dozieren hat mich müd gemacht. ich habe eine affinität entwickelt zu schlussstrich und zu neuanfang, alles einreißen und sein scheitern eingestehen... cave spekuliert, „the game is never won by standing in any one place for too long“ und ich scheine mich seit zeitwenden nicht bewegt zu haben. wie wärs mit einem zweiten frühling? abgetackelter mittdreiziger entdeckt neue blüte, bedeutend seichter und der eigenen gebrechen eingedenk, aber doch leicht inspiriert setzt er traumwandlerisch schritt für schritt. „you shall arise“ tönt es aus blechernen lautsprechern oder aber engelsposaunen über die herbstblumenwiese und er meint, es könnte ein zeichen sein...

astern

rauchen

2008-09-14T12:13:00.000-07:00

es ist mal wieder zeit für meinen alten freund rolf dieter. ich habe in der letzten zeit sehr interessante sachen von ihm gelesen, wovon einiges mit sicherheit hier hingehört. da wir heute sonntag haben, den tag des herrn sozusagen, wollen wir es aber erstmal bei leichter muse belassen und die politisch inkorrekten dinge für die arbeitswoche aufheben...

außerdem können wir auf diese weise ein thema aufgreifen, das den einen oder anderen von uns persönlich betrifft und durchaus anregend auf einen differenzierten und verantwortungsbewussten umgang hinwirken könnte.

zuerst also brinkmann. in der einleitung seiner anthologie neuer amerikanischer gedichte zitiert er einen Joe Brainard, dessen Artikel mir sehr gefallen hat:

"Das einzige, was mit den Leuten nicht stimmt, ist: daß sie nicht genug rauchen. Ich rauche vier Päckchen am Tag und bin stolz darauf. Warum nicht? Wir alle wissen genau, daß wir nicht schon morgen an Krebs sterben oder übermorgen oder / und dann den Tag - also, was soll's? Ich habe täglich vier Päckchen geraucht, seitdem ich 14 Jahre alt bin, und bin stolz darauf. Und wenn ich auch Krebs kriegen werde, würde es nicht viel ausmachen. Wenn man irgend etwas tut, sollte man es so gut wie nur möglich tun.
Eine andere Sache, die ich nicht leiden kann, sind Leute, die Mentholzigaretten rauchen. Ich weiß nicht genau, warum, aber irgendwas ist daran falsch.
Es gibt so viele verschiedene Sorten von Zigaretten, daß es einem schwerfällt zu entscheiden, welche Sorte man rauchen soll. Die Entscheidung wird leichter, wenn man zuerst die Möglichkeit ausscheidet, Mentholzigaretten zu rauchen, und dann zwischen Filter und ohne Filter wählt. Es ist hauptsächlich eine Frage des Geschmacks. Ich rauche Filterzigaretten, aber wie ich schon sagte, es ist hauptsächlich eine Frage des Geschmacks.
Wenn es etwas gibt, das ich nicht leiden kann, dann sind es Leute, die überhaupt nicht rauchen. Dafür gibt es keine Entschuldigung. Einige Leute sagen, daß es zu teuer sei, aber wenn jemand wirklich wie wild rauchen möchte, kann er es und wird er es auch."

soweit, so gut. natürlich sind in diesem zitat nicht die panikattacken enthalten, die brinkmann zu hauf hatte (und in den materialbänden festhielt), die sich einstellten, wenn sein bein schmerzte und er befürchtete, es müsse ihm abgenommen werden; aber so ist das mit literatur, so ist das mit geschriebenem: es ist zu jeder zeit eine pose und wir spitzen zu auf das interessante, auf das herausragende und wer schert sich schon um den rest? es soll faszinieren, wenn’s geht, und die differenzierung, den tag danach besorgt sowieso die realität, das muss man nicht auch noch in lettern festpressen... und wer weiß auch, wie es gelaufen wär, der rechtsverkehr hat ihn dahingerafft und ihm lungenkrebs und amputationen erspart/ verwehrt.

gerade gestern traf ich übrigens jemanden, der wirklich mentholzigaretten raucht und ich muss sagen, dass mich das gleiche vage gefühl überfiel wie unseren Joe – irgendwie stimmt da was nicht...

zum abschluss aber nun noch mein solitär, mein wirklich unangefochtener held - körschgen:

leben um sich darüber zu beschweren...

2008-09-08T13:47:00.000-07:00

"dieses leben ist eine scheißveranstaltung", ist der satz, der schon seit längerer zeit meine wahre überzeugung ausdrückt. ich hoffe, er wird eines tages auf meinem grabstein stehen und das die hinterbliebenen sich nicht aus scham oder mangelndem humor dazu hinreißen lassen, ihn zu unterschlagen. wenn man weg is muss man sich ja auf die anderen verlassen...
vielleicht wäre es auch stilvoll sich die beiden öpis aus der muppetshow einmeißeln zu lassen. bis es soweit ist, können wir ja aber noch ein wenig schmunzeln... ;-)

Astern

2008-09-04T14:49:00.000-07:00

der herbst, das ist wahrlich die zeit von gottfried benn, deshalb ein weiterer, großer Schwanengesang, deshalb:

Astern

Astern - schwälende Tage,
alte Beschwörung, Bann,
die Götter halten die Waage
eine zögernde Stunde an.

Noch einmal die goldenen Herden
der Himmel, das Licht, der Flor,
was brütet das alte Werden
unter den sterbenden Flügeln vor?

Noch einmal das Ersehnte,
den Rausch, der Rosen Du -
der Sommer stand und lehnte
und sah den Schwalben zu,

noch einmal ein Vermuten
wo längst Gewißheit wacht:
die Schwalben streifen die Fluten
und trinken Fahrt und Nacht.

(Gottfried Benn)

alte gespenster suchen mich heim...

2008-09-01T16:02:00.000-07:00

alte gespenster suchen mich heim.
es sind tierfratzen, sie tragen katzenaugen.

bei pessoa las ich letztens einen schönen satz dazu, der sich wohl in erster linie auf die hübschen unter ihnen bezieht:

„Frauen – eine gute Quelle für Träume. Berühre sie nie.“

leider habe ich zu selten nach dieser maxime gelebt...

„Oh Mary, you have seduced my soul/ Forever a hostage of your child’s world”

(Nick Cave, Sad Waters)

Einsamer nie –

2008-08-30T16:08:00.000-07:00

Am 10.8.1941 notiert Klaus Mann in sein Tagebuch:
„Die Zeile von Gottfried Benn will mir – trotz allem – nicht aus dem Sinn: >Einsamer nie als im August [...]<“.

Dieses Statement hat durchaus einen schwerwiegenden Charakter. Klaus Mann ist derjenige, viel jüngere Literat, der Benn sehr bewunderte und ihn frühzeitig warnend auf seinen Zug zum Irrationalen und tendenziell Faschistischen hinwies als die Nationalsozialisten in Deutschland an die Macht kamen. In seinem Brief aus dem französischen Exil vom 9.5.1933 hatte er mit Geschick und Diplomatie, aber besonders mit spürbarer, ungespielter persönlicher Anteilnahme versucht, den in Deutschland verbliebenen und mit den Nazis kooperierenden zu einem Umdenken zu bewegen. 17 Jahre später wird Benn eingestehen, dass „dieser 27-jährige“ die Situation richtiger beurteilt und die Entwicklung der Dinge vorausgesehen hatte, doch in jenem Moment erwiderte Benn, um eine seiner eigenen Formulierungen aus einem anderen Zusammenhang aufzunehmen, auf das freundliche Winken eines Handschuhs „mit etwas wie einer Nilpferdpeitsche“. Er verliest öffentlich im reichsdeutschen Rundfunk seine „Antwort an die literarischen Emigranten“ und bekennt sich zu seinem „Volk, das sich hier seinen Weg bahnt“: „Da sitzen Sie also in Ihren Badeorten und stellen uns zur Rede, weil wir mitarbeiten am Neuaufbau eines Staates, dessen Glaube einzig, dessen Ernst erschütternd, dessen innere und äußere Lage so schwer ist, daß es Iliaden und Äneiden bedürfte, um sein Schicksal zu erzählen“. Manns Prophezeiung, dass ihm das Bekenntnis zu seinen neuen Freunden zuletzt Undank und Hohn einbringen würde, löst sich ein und schon 1934 wendet sich Benn ab oder er wird von den Kulturinstanzen der Nationalsozialisten abgelehnt und ausgesondert (halb zog sie ihn/ halb sank er hin/ und ward nie mehr gesehen) und beginnt seinen langen Weg in die, wie er sagt, „aristokratische Form der Emigration“, er tritt als Oberstabsarzt in die Wehrmacht ein.

Dieser Klaus Mann nun, der 1949 den Freitod wählen wird - aus Ungenügen an einer unvollkommenen Welt, wie es heißt - , bekennt '41, dass er die Zeilen Gottfried Benns nicht vergessen kann. Trotz allem.
Und ich kann ihn verstehen. Die ausgewählte Zeile gehört zu den wenigen, die einem nicht nur nicht mehr aus dem Kopf gehen, sondern zu denen, die ein Eigenleben beginnen. Es braucht nicht mehr als diese einzige Zeile, um eine Schwingung zu erzeugen, die trägt, die weiterführt.

Einsamer nie als im August...

Die Assoziationen purzeln, wenn man purzeln lässt und wer zudem die vergangenen Tage bewusst wahrgenommen hat, das letzte, todgeweihte Aufbäumen des Sommers, die erste wirkliche frische Kälte am Morgen, schneidend im Lufthauch, obwohl die Sonne scheint, spielt Ping-Pong mit Außen- und Innenwelt in seinem Kopf. Gedanken an Vorsorge und bad times to come, rainy days, an grau verhangenen Schieferhimmel, den Tod, das Alter und all die Sinnlosigkeit dieser Welt. Und das alles evoziert mit einer einzigen Zeile. Dagegen nimmt sich der Rest des Gedichtes fast banal und irgendwie altbacken, ja romantisch aus in seiner Konkretisierung, aber um der ersten Zeile willen und für Klaus Mann hier in voller Länge:

Einsamer nie –

Einsamer nie als im August:
Erfüllungsstunde – im Gelände
die roten und die goldenen Brände
doch wo ist deiner Gärten Lust?

Die Seen hell, die Himmel weich,
die Äcker rein und glänzend leise,
doch wo sind Sieg und Siegsbeweise
aus dem von dir vertretenen Reich?

Wo alles sich durch Glück beweist
und tauscht den Blick und tauscht die Ringe
im Weingeruch, im Rausch der Dinge -:
dienst du dem Gegenglück, dem Geist.

(Gottfried Benn)

Und? Ist die erste Zeile ist besser als das ganze Gedicht???

Little Janie's Gone

2008-08-30T14:31:00.000-07:00

Janie's gone now and she won't be back no more
It was only yesterday I went knocking on her door
And now she's gone away
We won't see her no more
Little Janie's gone now Janie's gone now
Janie's gone now Janie's gone
Little Janie's gone now Janie's gone now
Janie's gone now Janie's gone
O yes she's gone away
O man, that's for sure
Little Janie's gone now Janie's gone now
Janie's gone away

Janie's gone. O people! O Lord! Little Janie's gone
She was the only one that we all could depend on
And now she's gone away
We won't see her round no more
Little Janie's gone now Janie's gone now
Janie's gone now Janie's gone
Little Janie's gone now Janie's gone now
Janie's gone now Janie's gone
Janie's gone away
Yes she's gone away
Oh yeah! That's for sure
Little Janie's gone now Janie's gone now
Janie's gone away

Janie's gone now and she won't be back no more
We'll have to find some other place to go and score
'Cause now she's gone, don't you see
They're gunna throw away the key
Little Janie's gone down Janie's gone down
Janie's gone down Janie's gone
Little Janie's gone down Janie's gone down
Janie's gone down Janie's gone

(Nick Cave)

;-)

Sternstunden der Literaturkritik

2008-08-17T14:52:00.000-07:00

Ich werde weiterhin mit gutem Stoff versorgt und der soll sofort an den Mann gebracht werden. Heute muss mein lyrisch-intellektueller Leitstern dran glauben. Könnte mir fast vorstellen, daraus eine neue Rubrik zu machen: Sternstunden der Literaturkritik.

„Benn, Gottfried.
Versuchte sich in Veröffentlichungen von Dichtungen zuerst 1912: ‚Morgue und andere Gedichte’. B. hat eine merkwürdige Ansicht von Poesie und entnimmt die Stoffe mit perverser Lust dem Reiche des Hässlichen; da schlägt ein Leichendiener der ertrunkenen Dirne den Zahn mit der goldenen Füllung aus; denn da kann er mal ‚für tanzen’ ... und der Leser wird in die Lage versetzt, einer Reihe von Operationen oder Gängen beiwohnen zu können, deren Darstellung nicht einmal in der närrischen Zeit der naturalistischen Revolution der achtziger Jahre als Poesie empfunden wurde. Man darf deshalb, entgegen der Durchschnittskritik, Gottfried Benn die dichterische Begabung recht wohl absprechen; denn zu ihr gehört auch die Sicherheit des ästhetischen Empfindens, die Schamlosigkeit und Unflätigkeiten immer noch von naturalistischer Kunstübung zu unterscheiden vermag.“

(Max Geißler: Führer durch die Literatur des 20. Jahrhunderts. Weimar 1913.)

Kreislauf

Der einsame Backenzahn einer Dirne,
die unbekannt verstorben war,
trug eine Goldplombe.
Die übrigen waren wie auf stille Verabredung
ausgegangen.
Den schlug der Leichendiener sich heraus,
versetzte ihn und ging für tanzen.
Denn, sagte er,
nur Erde soll zu Erde werden.

(Gottfried Benn)

Und wenn wir schon bei der 'Morgue' sind, darf ein lieblich-zarter Gruß an Ophelien nicht ausbleiben:

Schöne Jugend

Der Mund eines Mädchens, das lange im Schilf gelegen hatte,
sah so angeknabbert aus.
Als man die Brust aufbrach, war die Speiseröhre so löchrig.
Schließlich in einer Laube unter dem Zwerchfell
fand man ein Nest junger Ratten.
Ein kleines Schwesterchen lag tot.
Die anderen lebten von Leber und Niere,
tranken das kalte Blut und hatten
hier eine schöne Jugend verlebt.
Und schön und schnell kam auch ihr Tod:
Man warf sie allesamt ins Wasser.
Ach, wie die kleinen Schnauzen quietschten!

(Gottfried Benn)

in letzter zeit mal wieder in' spiegel geguckt ???

2008-07-20T14:59:00.000-07:00

einstürzende neubauten - sabrina

eigentlich sollte das video aber nicht vom wirklich beachtenswürdigen text ablenken, genau so wenig wie von blixas schöner, tiefer erzählerstimme...

enjoy!

melancholia

2008-07-15T14:39:00.000-07:00

passend zu den kommentaren zu "Was wir bräuchten, ein reinigendes Gewitter..." stelle ich das aufregendste bild ein, dass ich in den letzten jahren gesehen habe. eigentlich hätte es schon viel früher hier her gehört, doch mit der fragen nach handeln und wollen, erfolg und kellerloch paßt es ganz besonders gut:

jacek malczewski: melancholia

Was wir bräuchten, ein reinigendes Gewitter...

2008-07-06T13:12:00.000-07:00

Was wir bräuchten, ein reinigendes Gewitter.
Ein leuchtendes Zucken in der stahlgrauen Decke und den erlösenden Schlag des folgenden Donners, Aufbruch der Schwüle und der immergleichen Fragen, Ausnahmezustand für eine Viertelstunde, spectaculum ad occulis.
Aber die Vögel zwitschern weiter und niemand sucht erwartungsvoll Deckung. Auch heute ist der Tag des Herrn noch nicht gekommen und die Bewegung auf allen Vieren, der beschwingte Kriechgang von uns Krüppeln und Sündern, wird weitergehen und voran(?)treiben.

Wuttke wird gerade zum Tatortkommissar und ich will nicht hinsehen. Es ist einer dieser verschissenen Sonntage, an denen ich nicht weiß, was ich will. Wenn man doch nur wissen könnte, was man wollen soll, was man wollen will. Ein Pendel ohne magnetischen Ausschlag, die Feldpfeile quälen sich von einem vagen inneren Zentrum aufgescheucht und wie ein unwilliger und trotziger Teenager gegängelt in alle Richtungen. Der all meine jugendlichen Ideale und Energien zerschmetternde Gedanke kommt in mir auf, dass ein zu großes Maß an Freiheit und Möglichkeiten in die Lethargie und die Unproduktivität, in die Fäulnis führt. Fettlebigkeit und Onanie. Äußerlicher wie geistiger Verfall und ich sehe einen Fettwanst im Bordell, wie er sich seinen kaum unter den Bauchringen hervorspitzenden Penis im Sitzen von einer peruanischen Nutte masturbieren lässt. Er grunzt als sich sein weiß-grünliches Ejakulat über ihre Hände ergießt und WELT WENDET SICH WEG (wie ich bei Heidegger las), obwohl das Seiende an dieser Stelle wahrlich nicht aufhört. Biologie setzt sich fort.

Dass der Mensch (und ich) die Knute braucht, dass er dann besser funktioniert, mehr leistet, aber sich auch selbst besser fühlt, weil er eine (sinnlose) Aufgabe, einen Tagesplan, Nöte und Termine hat, - ich sträube mich (pubertärer Weise) immer noch gegen diese Einsicht. Und wenn es doch wahr ist, nur ein weiterer wahrhaft triftiger Grund das Gesamtsystem, die Grundlagen des Lebens zu verabscheuen. Der Geist steht negativ zum Leben, habe ich gestern erst wieder sehr überzeugend dargelegt bekommen, und eigentlich wäre es nur folgerichtig, wenn unsere Spezies als der Vernunft fähig(?), alles daran setzte, alle technische Finesse und alle Intensität ihrer Durchsetzungskraft aufbrächte, diesen Ablauf in die Luft zu sprengen. Der Wunsch des Geistes, dass die Unterdrückung des Gedankens durch das Leben, seine ewige Beschränkung und Verhöhnung durch die Schranken des Materiellen, des biologisch und genetisch gegebenen, das tägliche An-der-Nase-herum-geführt-werden, gezuppelt und geschleift wie ein Tanzbär am im empfindlichen Fleisch versenkten Ring, dass diese ganze Farce einmal beendet werde – und zwar im großen Stil – ist ein Gedanke, der dieser Spezies alle Ehre macht.
Und wieder sehe ich Tausende kleine Mephistos, spitzbärtig und mit kleinen Brillen im scharfen Gesicht, aus den Zwischenräumen meiner Tastatur zu mir nach oben lugen.

Ist dieser Text nur Vogelgezwitscher, Ablenkungsmanöver, Sublimierung?
Ersatz für das, worüber man nicht reden kann?? Leuchtfeuer und Sepia?

Zum Abschluss etwas ganz anderes, was ich mir hab sagen lassen und was vielleicht genau so viel wiegt, oder gar in der Lächerlichkeit und Hilflosigkeit des davor gesagten noch viel schwerer:

„nothing else matters in this whole wide world/ when you’re in love with a Jersey girl”

(Tom Waits)

Der erste Blogger

2008-07-02T14:26:00.000-07:00

Etwas schreiben und es anschließend als schlecht erkennen ist eine der großen seelischen Tragödien. Und sie ist besonders groß, wenn man einsehen muß, daß dieses Werk das bestmögliche ist. Doch wenn man sich an ein Werk macht, im voraus wissend, daß es fehlerhaft und verfehlt sein wird, und beim Schreiben selbst sieht, daß dem auch so ist, so stellt dies den Gipfel geistiger Qual und Erniedrigung dar. Ich empfinde nicht nur die Verse, die ich augenblicklich schreibe, als nicht zufriedenstellend, sondern ich weiß auch, daß meine künftigen Verse mich ebensowenig zufriedenstellen werden. Dies verdanke ich einem philosophischen wie körperlichem Wissen, einer dunklen, gladiolengeschmückten Einsicht.

Warum also schreibe ich? Weil ich, der Prediger des Verzichts, noch nicht gelernt habe, ihn voll und ganz zu üben. Ich habe noch nicht gelernt, meiner Neigung zu Vers und Prosa zu entsagen. Ich muß schreiben, als müßte ich eine Strafe verbüßen. Und meine größte Strafe besteht im Wissen, daß, was immer ich schreibe, nichtig, verfehlt und ungewiß sein wird.

(Fernando Pessoa, Das Buch der Unruhe des Hilfsbuchhalters Bernardo Soares)

Was „vom feinsten und lustigsten Clown im ganzen Zirkus“

2008-07-01T10:15:00.000-07:00

Schon seit längerer Zeit werde ich, was Tom Waits angeht, von einem echten Kenner und Feinschmecker versorgt und supported. Er hat mir ein paar Kostbarkeiten rausgesucht, die ich gerne teilen möchte...

Zuerst chocolate jesus:

Und dann was für die ‘bad days’:

cold cold ground

Das erste Sommergewitter

2008-06-22T15:56:00.000-07:00

Das erste Sommergewitter. Es war so nötig! Die unerträgliche Hitze des Tages hinausgespült mit den Bächen schwarzen Regens der Nacht. Ein Biest hatte sich angekündigt in den bedrohlichen Wirbeln und Biegungen der Bäume, doch letztlich blieb es vor allem eine dunkle, reinigende, sanfte Flut. Ein Strom kühlenden Vergessens über den Dächern der Stadt (und der kurzzeitige Traum eines Neuanfanges).
Der Blick durch kleine Rauchschwaden, an den Fensterrahmen gelehnt, aus meinem Kleinbürgerleben hinaus in eine plätschernde Dunkelheit und das beruhigende/ befreiende Gefühl dieses ungleichen Rhythmus. Zeit gewinnen im Jetzt der schemenhaften und nur halbwahren Konturen. Morgen wird die Nässe vergangen sein und die grau-weißen Geister meiner Lemuren verlieren ihre Kraft. Die Unbarmherzigkeit des Lichts wird sie zurückverbannen, in die verschütteten, tiefen Regionen meiner eingebildeten Sehnsucht und, wir alle wissen, eigentlich bestehen sie nur aus zuviel Melatonin in meinem Blut. Die „guten“, die „nützlichen“ Botenstoffe räumen morgen wieder mit mir auf und erstellen eine kompakte biologisch-soziale Einheit, die auf Handlung orientiert ist, die weiter-kommen will/soll.

Hier bricht der Text ab, denn die Rinnsale säuseln noch und sie mögen die Flucht vor meinem morgigen Selbst möglichst weit mit sich tragen...

den styx durchschwimmen

2008-06-12T14:43:00.000-07:00

etwas ganz anderes vom alten schädeldecken-zersäger und syphilis-behandler gottfried benn:

"Kleines Abschiedslied an eine der seltsamsten und gefährlichsten Affären meines Lebens. Die Frau der „Blauen Stunde“, der Liebesstellen aus „Spät“, vieler Sätze aus den „Arien“, die Frau, die über den Sätzen von den Dämonen schwebt aus der Darmstädter Rede. Eine leere, ungebildete gemeine Person, die weder orthographisch schreiben, noch manierlich mit Messer u Gabel essen konnte, obschon sie Kellnerin in einem der elegantsten First-class-Etablissements des Westens hier ist. Keine sexuelle Hörigkeit von mir, das wäre ja harmlos und uninteressant; sondern eine unheimliche innere Verbundenheit, deren Quellen weit zurückreichen müssen in kaum erahnbares psychisches Magma, in eine von grauen Vorzeiten verschleierte Doppellung meines Gen, das ich liebte u hasste u. dem ich verfallen war. Sie betrog mich seit einem Jahr mit einem Käsehändler, der seine Wechsel nicht bezahlen konnte, die sie dann übernahm z T. mit Hilfe meines Geldes. Ich wusste das Alles. Brachte meine Ehe bis an die äußerste Grenze der Gefährdung, war mir gleich, war bereit zu Grunde zu gehen, aber der Käsehändler war stärker. Lange hagere grauhaarige Person, das Gesicht Pfeffer u Salz, die Unterhaltungen über Kleider und Geschäftsklatsch und Haarfrisuren: - Interessierte mich. War hingerissen und litt. Sie in Ihrem sicheren Leben u der Sie einmal schrieben, Sie hätten in Ihrem ganzen Leben nie geliebt, können das nicht verstehen und Sie müssen mich verachten, aber, lieber Herr Oelze, so ist das Leben, wenn man es ernst nimmt. Das sind die Zahlungen für Kunst und Ruhm. Jetzt ist es Gottseidank zu Ende, dem Hades entstiegen, wieder einmal den Styx durchschwommen – mit 65 Jahren – aber was hat man eigentlich sonst?"

(Gottfried Benn an Oelze 26.1.1952)

Ja, was hat man eigentlich sonst???
Obwohl ich sagen muss, dass ich zur Zeit einen tiefen Schluck Lethe vorziehen würde. Mnemosyne dagegen muß unerträglich sein... Falls ich vor die Wahl gestellt werde, bin ich schon jetzt entschieden!

Suzanne

2008-06-12T14:31:00.000-07:00

diese strophe muss man sich noch ein mal gesondert und ganz in ruhe anschauen, so viel zeit muss sein:

And Jesus was a sailor
When he walked upon the water
And he spent a long time watching
From his lonely wooden tower
And when he knew for certain
Only drowning men could see him
He said "All men will be sailors then
Until the sea shall free them"
But he himself was broken
Long before the sky would open
Forsaken, almost human
He sank beneath your wisdom like a stone

(Leonard Cohen, Suzanne)

mautz ... !

2008-06-06T16:08:00.000-07:00

Das Kätzchen mautzt wieder und es hat die Krallen eingefahren.
Ein Idiot schaut in den fallenden Abend und träumt von dessen kleinem Köpfchen und dem weichen Fell in seinem Schoß
und verbietet es sich zugleich.

Und wenn es nicht schon tausende und wahrlich triftigere Gründe gäbe, die Existenz eines gütigen und allmächtigen Gottes zu leugnen,
diese Situation wäre einer.

Ich hätte große Lust mit Scheißen nach der Sonne zu schmeißen, wie es Nietzsche vorgeworfen worden ist, obwohl in jenem Zusammenhang vom „Kotwurf“ gesprochen wurde und den Elementen, die auf den Werfenden zurückfielen.

Nur der Mond bleibt heilig, der blasse Gast in den beruhigten Stunden, Leitstern der sich selbst Suchenden, für die der Tag nur brennende Strukturen offenbart und diesen dumpfen Schmerz, den man spürt, wenn man nach langer Zeit im abgedunkelten Zimmer in das grelle Sonnenlicht hinaustritt: Es zieht stark hinter der Schläfe und die Schritte geschehen in schemenhafter Blindheit. Zum Teufel mit Platos Höhlengleichnis – auch so eine faschistoid-religiöse Idee dahinter – lasst mir meinen Bunker, meine Zweifel, meinen Irrtum und gewinnt den abgeschmackten Tag für euch! Er ist wie geschaffen für Schieber, Heuchler, Winsler und die wirklichen Gewinner: die Dummköpfe par Excellenze. Benn: „Dumm sein und Arbeit haben, das ist das Glück.“ Wer nicht zu ihnen gehört, wird sich sein eigenes Kreuz immer und immer wieder alleine schaffen, und selbst noch an das Leid glauben, das er sich kreiert.

Erkenntnis

2008-06-05T15:11:00.000-07:00

Eigentlich müssten wir uns gegenseitig die Herzen herausreißen und sie einander ins Maul stopfen, bis wir daran ersticken.

Wären wir dann glücklich?

Die egoistische Maschine Mensch ist eben keine Maschine. Sie ist unberechenbar und selbst ihre psychologischen Schleifen und Zwangsstrukturen werden durcheinander gewirbelt und treten mal hier mal da, immer wieder unverhofft auf. Das einzige was sicher ist: planen, organisieren, absichern, hoffen macht überhaupt keinen Sinn. Du reitest einen Teufel, einen Idioten, einen liebenswürdigen Spinner und solch ein verletztliches Kind. Gleichzeitig einen Junky, der für die richtige Essenz im richtigen Moment alles tun wird, alles fahren läßt und auf den sich niemand verlassen kann, am wenigsten du selbst...

Und ob es Geistesblitze sind, die uns dabei leiten, Seeleneingebungen oder die Hormonströme, hier, jetzt, in meinem Blut - einerlei! Die Entscheidungsgewalt jenseits des Bewußtseins ist das entscheidende Element, das Gefühl der Ohnmacht, das sie auslöst, der sklavische Knebel der Unfreiheit.
Steig endlich in das schon so lange wartende Floß und lass dich flußabwärts treiben, schau nicht auf und nach vorn, schau auf dem Rücken liegend in das tiefe Blau des Himmels, sieh die Wolke und die Spitzen vorbeiziehender Bäume, den Flug der Vögel und spiele mit deinen Inhalten. Unterdrücke das schwindelnde und in Kreisen hinanspringende Gefühl der Angst, wenn du die Fahrt und das Wasser unter dir spürst, die Windungen und Felsen in spe - der Strom ist eh zu stark und zu schnell als das du mit hilflosem Paddeln die Richtung beeinflussen könntest. Nimm dir Zeit für einen weißen, letzten Traum, von einer Liebe und von einer Struktur, die mehr als dieses Leben und deine verwaisten Mosaike birgt.

Was übrig bleibt: eine Last von Scheitern

2008-06-01T16:37:00.000-07:00

„Wir lebten etwas anderes, als wir waren, wir schrieben etwas anderes, als wir dachten, wir dachten etwas anderes, als wir erwarteten und was übrig bleibt, ist etwas anderes, als wir vorhatten.“ (Gottfried Benn)

„Ich habe weder Hoffnungen noch Sehnsüchte. Da ich weiß, was mein Leben bis heute war – so viele Male und in so vielem das Gegenteil dessen, was ich mir gewünscht hatte - , was kann ich da mutmaßen über mein morgiges Leben? Einzig daß es sein wird, was ich nicht vermute, was ich nicht will und was mir von außen zustößt, bisweilen selbst durch mein eigenes Zutun. [...] Ich war immer nur eine Spur, ein Trugbild meiner selbst. Meine Vergangenheit ist all das, was ich nicht zu sein vermochte.“ (Fernando Pessoa)

„VIELES ABER / WIE EINE LAST VON SCHEITERN IST / ZU BEHALTEN“ (Friedrich Hölderlin / Heiner Müller)

Was übrig bleibt: eine Last von Scheitern.

die große kunst

2008-05-25T15:45:00.000-07:00

das ist die große kunst: finding somebody who pays you for your resultless thinking.

Rückblick Dez 07 - Jan 08 II

2008-05-25T15:38:00.000-07:00

The kitten that padded and purred on my lap
Now swipes at my face with the paw of a bear
I turn the other cheek and you lay into that
O where do we go now but nowhere

(Nick Cave, Where do we go now but nowhere?)

1977

2008-05-22T15:03:00.000-07:00

um die ganze weite auszuloten und im kontrast: 1977

Leckerli

2008-05-22T12:33:00.000-07:00

So, für alle, die sich so tapfer durch den Frühsommer-Text gekämpft haben, gibts heut abend mal wieder ein Leckerli: Mr. David Bowie!!

Wenn man nicht so genau auf die Lyrics hört, könnte man ja fast meinen, der Song wäre etwas zu beschwingt für diese Seite, aber er ist einfach groß. Der alte Mann im Anzug.

Die entscheidenden Zeilen gleich zu anfang:

And you
You can be mean
And I
I'll drink all the time.

Is there more to say???